Quizás fue porque nació en el baño, como le gustaba decir a mi abuela. Pero el tío Peuk realmente no quería ser bueno. Hasta donde yo sé, nunca ha tenido trabajo, solo tuvo su propia casa por un corto tiempo. Vivía con la abuela. Las mujeres vinieron, pero se fueron aún más a menudo. Era esquivo. Por su familia, sus amigos, sus esposas y la ley.
El tío Peuk podría llamarte y preguntarte si estás interesado en 500 faldas de hockey. Un traje térmico para temperaturas extremadamente bajas. Alcohol en una bolsa. A menudo conocías a alguien, por ejemplo a ti mismo. Simplemente le permitiste vender parte de su “comercio”. Estuvo sentado detrás del teléfono durante días con una libreta bien usada y anuncios del periódico local. Guardó su negocio en un garaje y luego en su coche. En el pub intentó vendérselo a sus amigos. A veces, de repente, tenía éxito.
Una tarde llamó para decir que había un karaoke en el bar del centro comercial. Que realmente tenía que venir a cantar, porque era un set hermoso. Estaba orgulloso de su sobrina. Él no lo dijo, pero tú lo sabías. Honestamente no entendía por qué no tenía ganas de viajar al centro comercial para divertirme con diez cincuenta y tantos borrachos. Qué hermoso recuerdo habría dejado.
Él estaba allí si necesitabas que te recogieran en algún lugar. Aunque era media noche. Él entendía esas cosas. Una cerveza y un trago, y no hablaremos más de nada. A veces el alcohol no iba bien y tras una discusión con uno de tus invitados a tu cumpleaños, desaparecía sin decir nada. Esa misma tarde te había felicitado con una mano en la que resultó haber un billete adhesivo de veinticinco.
Mi tío Peuk y yo no sabíamos qué hacer el uno con el otro. Pero coloreamos el mundo del otro. En su funeral canté ‘Oh Señor, ¿no me compras un Mercedes Benz?’, afuera, cerca del ataúd, entre unos familiares escalofriantes. Todo estuvo bien. No me he acercado más al tío Peuk.
About the Author
