Es el fin de semana de Pascua, y es probable que lo que eso signifique para usted dependa de una variedad de cosas, incluida su educación y sus inclinaciones espirituales actuales. Cuando era niño, lo experimenté como un momento para vestirme para misa y almuerzos elegantes, pero como adulto, la Pascua y la fe que representa significan mucho más para mí, por lo que la temporada siempre incluye una reflexión sobre la historia de ese primer fin de semana de Pascua, como se describe en las páginas de las cuatro narraciones evangélicas.
Aquella primera Pascua fue un tiempo de serias preguntas, de auténticos prodigios y de sinceros asombro. Y cualquiera que sea la fe de uno, las historias de esa época siempre me recuerdan que nuestras vidas ordinarias tienen la capacidad de experimentar verdaderas maravillas y epifanías inesperadas. Los encuentros más sagrados a menudo parecen interrumpir las rutinas mundanas de la vida.
Hay una frase del Libro de Lucas que me hace pensar en esos raros momentos transformadores de nuestras vidas que se anuncian antes de que entendamos completamente lo que está sucediendo. Es hacia el final de la historia llamada “El camino a Emaús”, una narración que ha sido representada a lo largo de los siglos por artistas como Duccio, Caravaggio y Tissot.
Dos discípulos en ese primer domingo de Pascua están caminando siete millas desde Jerusalén hasta un pueblo llamado Emaús. Han escuchado que la tumba donde Jesús fue enterrado apenas tres días antes se encontró vacía, y están hablando entre ellos sobre todo el drama, la tragedia y ahora la confusión del fin de semana.
De repente, un extraño se une a ellos en el camino y les pregunta de qué están hablando. Luego de una larga conversación con el extraño, lo invitan a desayunar, y cuando parte el pan se dan cuenta de que es el Jesús del que habían estado hablando todo el tiempo. Desaparece y quedan asombrados. Y, sin embargo, reconocen que en algún nivel corporal ya sabían que este encuentro era diferente. “¿No ardía nuestro corazón dentro de nosotros mientras nos hablaba en el camino y nos abría las Escrituras?”
Henry Ossawa Tanner, ‘Invitación a Cristo a entrar por parte de sus discípulos en Emaús’ (hacia 1920) © Christie’s Images Ltd. 2022
Henry Ossawa Tanner, el siglo XIX Artista afroamericano, pintó su versión del Camino a Emaús en la década de 1920. Es una imagen oscura y sombreada en grises azules, marrones y negros suaves. Hace que el encuentro se sienta íntimo y misterioso. Pero no hay una sensación de aprensión. La figura de un Jesús de piel morena se encuentra a la izquierda del lienzo, vestido con una túnica blanca luminosa. Su presencia es la que ilumina el resto del cuadro, iluminando las piedras que lo rodean y las figuras de los dos discípulos, uno de los cuales se acerca a él.
La posición de los dos hombres en el borde inferior del lienzo hace que parezca que están caminando sobre el lienzo y que podemos seguirlos directamente detrás de ellos. En el momento, los discípulos no saben quién es esta persona ni cómo afectará sus vidas, pero como revelan sus palabras más adelante, sienten que se trata de un encuentro único. Uno que hace que sus corazones ardan.
He pensado en esta historia muchas veces porque sé lo que es conocer a alguien y tengo una sensación indescriptible de que es un encuentro vital, aunque todavía no puedo decir por qué. Es difícil de explicar sin sonar un poco “woo-woo”, pero a veces reconoces inmediatamente a la persona de una manera que te resulta profundamente familiar. Podría moverte a decir: “Siento que te conozco desde siempre”. Y hay pocas cosas tan sagradas como sentirse reconocido y conocido.
La vida está llena de cosas inexplicables, y puede resultarnos incómodo no tener las palabras correctas o una comprensión completa. Nos encantan las certezas porque dan la ilusión de control, a pesar de que hay muy poco que sea seguro acerca de algo en nuestras vidas. Y, sin embargo, esos momentos en los que nuestros corazones o nuestras tripas hablan antes que nuestras cabezas son a menudo los momentos que nos llevan a algo expansivo y transformador.
Los dos discípulos, en lugar de temer lo que aún no podían explicar, actuaron con el corazón y las entrañas cuando invitaron al extraño a desayunar. Sólo cuando comieron juntos se dieron cuenta de quién era. Y eso, por supuesto, fue solo el comienzo. Algunos de los regalos de la vida provienen de abrazar los nuevos encuentros que sentimos que son únicos, sin tener que saber o orientar en qué dirección podrían tomar.
‘El Lector’ de Maise Corral (2020)
El artista español contemporáneo Maise Corral a menudo pinta figuras solitarias o parejas solitarias en escenas tranquilas de la vida, como si el tiempo se hubiera detenido, el mismo tipo de atmósfera que se encuentra en las pinturas de Edward Hopper.
En la obra de Corral de 2020 “La lectora”, una mujer joven está sentada leyendo sola en medio de una escalera. La luz cae en la pequeña alcoba e irradia sobre ella y el libro en sus manos. Tiene la sensación de un santuario personal. La mujer está de espaldas a nosotros, por lo que no podemos ver su expresión ni siquiera los detalles de su rostro. Pero podemos leer el libro sobre su hombro. No tiene palabras que podamos ver, pero la página del lado derecho tiene una ilustración de la mujer en el hueco de la escalera, la misma pintura que estamos mirando. Ella se está viendo y leyendo a sí misma.
La lectura, como el arte, siempre me ha parecido que tiene una naturaleza sacramental, como un canal para algo que puede remodelarnos y transformarnos. En las páginas de un libro se encuentra la misma oportunidad de tener esos momentos de corazón ardiente. Nos vemos obligados por un encuentro con las palabras a vernos y estudiarnos a nosotros mismos oa nuestro mundo con una nueva perspectiva.
Incluso décadas después, nunca podré olvidar cómo me sentí a los 13 años cuando leí la primera novela sobre la guerra mundial de Erich Maria Remarque. Todo calmado en el frente oeste. Recuerdo terminar el libro y no saber exactamente qué hacer inmediatamente después. Algo había cambiado en la forma en que entendía el mundo y las personas, y me llevaría un tiempo procesarlo. Ese libro ofrecía verdades sobre la humanidad. Me senté en mi habitación con el libro a mi lado y lloré por un rato. Años más tarde, cuando estudié a los poetas británicos de la Primera Guerra Mundial Wilfred Owen, Siegfried Sassoon y Rupert Brooke en la escuela, ya tenía una pista de aterrizaje interna para la terrible belleza de esas obras y el mundo que revelaban.
Ojalá hubiera venido antes al increíble trabajo de Ahmed Morsi, un artista y crítico de arte egipcio de 92 años que vive en Nueva York. Combinando pintura, prosa y poesía árabe, Morsi explora temas de existencia e identidad, hogar y pertenencia, y formas de conocimiento y el subconsciente.
En una versión de su obra de 1999, “Cabeza coronada”, Morsi graba una figura abstracta de los hombros hacia arriba. Tiene una doble cara: dos pares de labios y narices alineados hacia adelante y hacia atrás. Las dos caras comparten un singular ojo dilatado que se encuentra justo en el centro de la frente. La parte superior de la cabeza está cortada plana, pero donde podría revelarse el cerebro, en cambio, hay una corona parcial. La frente es un rascado de líneas.
Me llamó la atención este trabajo porque ese ojo singular me recuerda el concepto espiritual oriental del tercer ojo, la vista de una visión más profunda. Creo que mucho saber tiene que ver con lo que solo puedo llamar una especie de doble visión. Está la visión de la realidad tangible en el exterior, y luego la segunda visión en el interior. Y creo que estamos alterados por el segundo ver. Aporta claridad sobre aspectos de nosotros mismos y del mundo que nos cambia.
El ojo en el trabajo de Morsi siempre está mirando hacia adentro y hacia afuera, ofreciendo un mayor sentido de conciencia y atención al presente. Y la corona en una cabeza sin cerebro me parece un recordatorio de nuestra tendencia humana a creernos reyes que todo lo saben cuando habitamos mundos que rara vez controlamos o incluso entendemos por completo. En esta versión de la obra, se ha arrancado un trozo de la corona de la parte de la cabeza por encima del ojo sabio.
Imagino que los momentos clave sobre los que he estado escribiendo llegan a todos nosotros de una forma u otra, y tienen el potencial de expandir y transformar nuestras vidas. Pero eso no significa que todos tengamos la paciencia, la voluntad, el coraje o la humildad para recibirlos. Sin embargo, al entrar en una temporada como la Pascua, que está llena de momentos de misterio inimaginable e invitaciones inexplicables, me pregunto cómo podríamos tener espacio en nuestras vidas para cualquier tipo de regalos transformadores si pensáramos que primero teníamos que entenderlos completamente.
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