Samer Iskandar, ex corresponsal del FT, falleció el 13 de agosto de 2024 en París. Tenía 57 años. Durante su enfermedad estuvo acompañado por su amada esposa Isabelle y su hija Violette.
Escribir este obituario para él hoy es difícil. Samer fue mi mentor y, sin el ritmo constante de nuestras conversaciones, me cuesta encontrar el equilibrio. Sin embargo, seguiré el consejo que siempre me dio cuando me estancaba antes de una frase: mantén el pie en el acelerador y escribe.
Samer fue financiero, profesor, investigador y periodista. Intentar resumir su carrera en tantos sectores, funciones y lugares es un reto que tal vez sólo él podría haber superado. Fue miembro del consejo de administración del Banco Libano-Francés, comentarista senior de la BBC, director ejecutivo de Euronext y periodista de este mismo periódico, donde entre 1996 y 2001 trabajó como redactor de Mercados de Capital Internacionales, corresponsal en Bruselas, corresponsal en París y redactor jefe de la revista Connectis.
Sam era un apasionado de la economía y su habilidad con los números tal vez sólo fuera igualada por su habilidad para contar historias. Este hombre, cuando le pregunté en qué año había conocido a su esposa Isabelle, me lo explicó así: “Nuestra primera cita fue en francos; en la segunda, ya habíamos cambiado al euro”.
Pero uno de los roles que más apreciaba Sam era el de profesor. Desde 2010 hasta que enfermó, enseñó finanzas en la ESCP Business School. Como uno de sus estudiantes, aunque en otra disciplina, me sentí en buena compañía el día que leí los cientos de testimonios de otros jóvenes en cuyas vidas intelectuales, personales y profesionales Sam había influido tan profundamente.
A principios de este año escribí sobre la enfermedad de Sam en la revista FT Weekend Magazine, después de lo cual él y yo seguimos reuniéndonos regularmente para escribir, anunciando, medio en broma, medio como un deseo, que ahora estábamos trabajando en un libro. En el verano, cuando ya no podía hablar, nos sentábamos en el Jardín de Luxemburgo, donde escuchábamos música. O en la iglesia de Saint-Germain-des-Prés, donde encendíamos velas. O en su balcón, donde encendíamos cigarrillos. La palabra que todos estos recuerdos me traen a la mente ahora es sencilla: coraje. Samer, por desgracia, era demasiado ingenioso para poder usarla para referirse a sí mismo. (“¿Alguna vez has oído a alguien decir: ‘murió anoche después de una cobarde batalla contra su tumor?’, me dijo una vez en broma en árabe). Sin embargo, su historia está incompleta sin ella.
Samer era valiente en el sentido más vital del término. Coraje, del francés antiguo corajedel latín cor, que significa corazón. De hecho, el corazón siguió siendo el ancla de Sam incluso cuando su cerebro se vio sometido a la tormenta. Siguió impulsado y orientado hacia una única idea: pasar tanto tiempo como pudiera con su esposa Isabelle y su hija Violette. A menudo parecía tan firme en esta convicción que casi me hizo renunciar a la ciencia, descartando la dura realidad de su pronóstico en favor de una vieja imagen que él, el estadístico, sabía que no debía permitirse: que una fuerza imparable, si se enfrenta a un objeto inamovible, puede fallar.
Mientras escribo esta frase, las campanas de la iglesia de Saint-Germain-des-Prés suenan detrás de mí. Ayer enterraron a Sam. Durante todo el día, sus amigos no paraban de decirse entre ellos o para sí mismos: Sam se habría reído de esto; Sam habría contado este chiste. Podía oír susurros que se extendían por las filas de la iglesia, como un eco de la vida de Sam que se abría paso a través del dolor y la pérdida de su ausencia. Uno de los asistentes al funeral llevaba una camiseta de Harley Davidson, propia del hombre que en febrero de 1998 escribió un artículo en el FT sucintamente titulado: “Consíganse una vida, consíganse una Harley”.
El ataúd de Sam fue llevado al son de su canción favorita, “Can’t Stand Losing You” de The Police. El sacerdote parecía confundido al oír esos alegres tambores comenzar a sonar y, por un momento, se concentró en el órgano como si estuviera liderando un motín, lo que no pude evitar pensar que habría hecho reír a Sam.
La mayoría de las historias de sus amigos de toda la vida, cinco décadas desde Beirut hasta París, de lo que Sam llamaba eufemísticamente, para nosotros los niños, “los 400 golpes”, no se podían contar en la iglesia. Las compartieron más tarde esa noche mientras comían el helado que más le gustaba. Sobre todo, la hija de Sam, Violette, abrazada y segura por su madre Isabelle, se parecía más a él que nunca antes, esa misma dulzura en los ojos, esa misma alegría en la sonrisa.
Me recordó esa sensación de imagen residual que tantas veces había sentido con Sam durante los meses que pasamos escribiendo juntos. A menudo, cuando apartaba la mirada de él y la bajaba hacia mi cuaderno para anotar algo que había dicho o hacia la ciudad para captar algún detalle que había observado, sucedía algo extraño. Me parecía que su sonrisa poseía una especie de eco visual, algo que normalmente no se reserva para las personas, sino para las luces brillantes, que, después de mirarlas y cerrar los ojos, perduran.
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