La pelota de libros tiene el nombre, pero sucede en la fiesta posterior en el mostrador. No sale porque los visitantes no pueden y quieren recordar nada más tarde.
Tengo que caminar con un grupo, algo así, pero también puede ser que quería celebrar que estaba sobrio, para que aún pueda relacionarme con socialmente sin bebidas y drogas.
Entré por la entrada lateral. Era como si estuviera entrando en una pintura de Jeroen Bosch, con el director de escritorio Yoeri Albrecht como un carcelero borracho. Mantuve la chaqueta puesta, hombre al pasar.
Resultó ser una reunión para las personas que estaban evaluando su propio comportamiento en la pelota del libro. Era como si finalmente pudieran relajarse. Todo salía, olía de vez en cuando, pero todos podían olerlo.
Una escritora que me dijo en la pelota del libro que finalmente ganó cocaína por primera vez a la edad de 45 años, la hizo bien, quería tener conversaciones a través de un intermediario. Vi a alguien de la televisión sentado en una mesa en la ventana, en el piso frente a él, yacían en el piso en el piso. En los baños, dos baños fueron follados al mismo tiempo. Eran escritores desconocidos.
Comencé una serie de conversaciones cortas en el área del café.
Empleados de la misma Revista Volkskrant Ocasionalmente se le dieron un abrazo a su editor, en el principal, más tarde se sentaron el uno al otro como una montaña. El revisor literario de NRC Se sentó consigo mismo detrás de una mesa. Quería pedir algo, pero en el bar todos se besaban, detrás de la barra también. Alguien quería tomarme una foto conmigo, otro vino a mostrarme que me encuentra una polla.
Nunca pude ponerme al día con la cartera de pedidos, a pesar de que bebí cuatro gin-tónicos en sucesión, pero aparentemente no pude irme. Estaba parado como un castigo autoimpuesto. ¿Fui pronto a Ucrania?
La pregunta vino inesperadamente. Sería bueno para mí. Todos los que una vez iban bien habían hecho bien. Monstruí a algunos escritores que lo habían estado. Curioso cómo nos relacionaríamos con las trincheras. Un poco más allá de un corresponsal de guerra, que también fue. Me había reído de él varias veces en la televisión, resultó ser 2 metros 10 en la vida real y al menos no odiar.
Para la pista de baile, era más que bailar. Una mujer que no conocía preguntó: “¿Por qué siempre me ignoras?” ¿Nunca la había visto, además reaccioné ahora? Un gesto furioso desechable. ¡Lo hice de nuevo!
No gané aquí, quería irme, pero el caso ya estaba vacío. Luego se pararon frente al mostrador con sesenta, se llamaron nombres a cuya casa irían. Fue agradable dejarlos atrás, tal vez tuve que ir a Ucrania para olvidarlos.
Marcel Van Roosmalen Escribe una columna los lunes y jueves.
About the Author
