Nápoles como Buenos Aires: la fiesta argentina se desata en las calles

Via Toledo nunca había parecido tan estrecha, tan denso era el flujo de abanicos. Gota en ese mar azul y blanco, un niño cargaba una foto de Maradona con los brazos hacia el cielo, como si fuera una imagen sagrada. “Canción argentina, como ellos”. Su nombre es Ciro, es uno de los pocos napolitanos mezclados con la masa infinita de hinchas sudamericanos, que han llegado aquí en peregrinación para ver la final junto a Diego. Como todos, bloqueó una ciudad entera para la fiesta argentina. A los napolitanos no les importa nada, tanto que se bajan de sus coches para filmarlos.

La invasión

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Los organizadores del Banderazo dicen que han llegado unos mil argentinos. Parece una estimación baja. Procedían de toda Europa y más allá. Suecia, Suiza, República Checa, España, Túnez. La mayoría son ‘italianos’, que se han reencontrado con sus raíces para establecer una vida aquí y reservar entradas para Nápoles, su ciudad santa, nada más llegar La Scaloneta a la final. Juliana es una de ellas, Rosarina emigró a Cosenza. Vende empanadas en Piazza Dante — “el secreto es el comino”, revela a quienes lo felicitan. No es su trabajo, pero lo hace “para traer un poco a casa a Nápoles”. El hijo, un niño vestido con una camiseta de Newell’s, celebra la última venta con una mezcla de italiano y español: “¡Hicimos cincuenta euros!”. Alguien los muerde mientras saborea fernandito, el cóctel nacional de Argentina a base de Fernet y Coca Cola; otros tienen un mate en la mano izquierda y la cartera pizza en la mano derecha. Detrás, contra las puertas de la iglesia, unos niños napolitanos juegan con un supersantos. “¿Pero para ti Maradona o Kvara?”. “¡Diego!”. Mientras tanto, las camisetas con el 10 han desaparecido de la platea, saqueadas por los visitantes.

fiesta y miedo

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Donde todos verían la final era un secreto hasta una hora después del saque inicial. “Para que el municipio no nos pueda parar”, grita Luciano, organizador bonaerense, para ahogar los coros de sus compañeros. Debe haber sido en Castel dell’Ovo, luego en un teatro, luego en un bar. Todos descartados porque cada vez se sumaba más gente, haciéndolos de repente demasiado pequeños. Querían el estadio abierto, o al menos una pantalla gigante en la plaza, se tuvieron que “conformar” con una discoteca de dos pisos. Codazos, empujones, patos que no alcanzo a ver, saltas al grito de “Muchachos”, el coro de culto que ahora hasta los napolitanos conocen hasta el aburrimiento. Esto también es pequeño. Ochenta minutos de locura. Luego la agonía, luego el alivio, luego el abismo. No conoces el silencio hasta que estás en una gran sala llena de gente que ve cómo la Historia se les escapa de las manos. Por fin liberación: llanto, muchos, videollamadas a casa hechas de gritos, besos y otros llantos incontenibles. “Finalmente” es la palabra. “Somos campeones con Diego”, grita un hombre de mediana edad mirando al cielo.

En el cielo

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La peregrinación de Via Toledo -la de Ciro, para ser claros- terminaba en el Largo Maradona, donde está el mural gigante de los diez. Fueron antes de la final, en busca de una bendición, regresaron después, porque una vez más Maradona fue el único argentino que nunca los había traicionado, huyendo de mala gana de un país en el que no veían futuro. “Esto es para Diego, que nos mira desde el cielo”, cantan. Vinieron aquí para experimentar el juego sentados a su lado. Y no hay lugar más cercano al Paraíso que Nápoles hoy.