Cuando un hijo se convierte en padre, las cosas pueden cambiar por dentro. Especialmente cuando un niño nace con ojos tan marrones como los suyos, e igual de gentiles y sensibles. Un niño que, a pesar de su corta edad, no necesita palabras para darse cuenta de que el alma de su padre está en otro lugar, en un lugar lejano y lejano, donde no es agradable para él. Mi padre, Nour y yo (EO) trata sobre la paternidad, sobre la guerra y la huida, la pérdida y la humillación y lo que pasas a la siguiente generación.
El ‘yo’ de esta historia es Wiam Al-Zabari (38) y está haciendo la película para Nour, para verla más tarde cuando crezca y entender por qué los hombres de Al-Zabari en su familia “tienen una historia de problemas muy difíciles”. para ver durante mucho tiempo”. Al-Zabari se filma a sí mismo ya su hijo, que tiene unos 3 años cuando comienza y 9 cuando termina la película. Cuando Al-Zabari tenía 9 años, huyó de Bagdad a los Países Bajos con su madre, su hermano y su hermana. Su padre ya estaba allí. “Quería correr hacia él, quería que me levantara, me consolara y me dijera que todo iba a estar bien”. Pero en la sala de llegadas de Schiphol vio a un hombre de pie con tanta tristeza y dolor que supo que tendría que consolarlo. Ahí es donde comienza la historia que Al-Zabari Nour quiere contar.
La guerra, la huida, la llegada. Al-Zabari recuerda fragmentos, le pide a su hermano y hermana que junte las piezas de su rompecabezas con las suyas y le pregunta a su madre cuál es el gran por qué. Su padre era director de la facultad de derecho en Bagdad, su madre dirigía allí una próspera peluquería. Su casa era hermosa, la vida era buena, lástima que Wiam no pueda recordar nada al respecto. El jefe de gobierno Saddam Hussein le pide al padre Al-Zabari que se convierta en algún momento en embajador de Irak en Francia. Viven allí, en París, cuando Saddam Hussein ocupa Kuwait en 1990 y Bagdad es bombardeada con misiles de crucero en 1991.
Historia pesada, ligera
Historia pesada, sacada a la luz por Al-Zabari. De vez en cuando detiene la película, supuestamente la rebobina para contar un poco más de historia, y siempre tiene en cuenta quién está escuchando. Su hijo, para empezar. Lo hace pequeño, perspicaz, como si también se lo estuviera explicando a sí mismo como un niño de 9 años. Una vez, cuando la película se acerca a su desenlace y él finalmente habla con su padre sobre su pasado, escuchamos a Al-Zabari decir en la voz en off que solo ahora, ahora que ve las imágenes de esa conversación, por primera vez Es hora de escuchar lo que dice su padre.
Buena operación. En una inspección más cercana, ve por sí mismo cómo escuchaba a su padre, con la cara y el cuerpo vueltos hacia otro lado. Allí, en la pantalla, sigue siendo el hijo acusador. ¿Por qué tuvieron que regresar con toda la familia a Irak, donde la guerra estaba en pleno apogeo? ¿Por qué su padre los dejó allí y se fue sin que nadie supiera adónde? ¿Por qué no estuvo allí para protegerlo cuando hubo bombas y muertes? Y, el reproche más doloroso, ¿por qué el padre que conocía había desaparecido cuando se reencontró con él?
“Estaba roto por dentro”, responde su padre. “Y todavía lo soy”. No tanto por la guerra o la huida, sino por la humillación en el centro de acogida holandés. De repente era un número. “Todo en mí fue destruido entonces”. A lo que el hijo responde: “Y ese es mi problema”. Su padre estaba devastado, y él también. No es que su padre no lo entienda. Dice que Wiam era el más gentil de sus tres hijos, el que más necesitaba su protección. También le da la mejor lección que un padre puede dar. “No uses la ropa de tu padre”. Con lo cual quiere decir: déjame vivir mi vida en paz, tú vive la tuya, sin “complejos”.
Para Nour, espera que Wiam Al-Zabari tenga éxito.
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