El domingo pasado en la ciudad de Nueva York, el Lincoln Center for the Performing Arts organizó una ceremonia de “(Re)boda”, principalmente para aquellos cuyas bodas fueron canceladas, pospuestas o comprometidas durante la pandemia. Un reverendo, un imán y un rabino estuvieron presentes para los cientos de parejas que se reunieron para compartir sus votos entre sí y con la comunidad en general. Vi fragmentos del evento en las redes sociales y me encontré sonriendo mientras las parejas se abrazaban y bailaban, algunas con niños pequeños colgando de sus caderas. Viviendo en el mundo duro que vivimos, cualquier gesto hacia el amor o la esperanza es convincente.
Al día siguiente, estaba en un monasterio benedictino celebrando la fiesta de San Benito, el fundador del movimiento monástico occidental del siglo VI. En la misa, un joven monje hizo su primera profesión, pronunciando en voz alta sus votos de estabilidad, obediencia y búsqueda de la caridad a través de la vida monástica. Mientras hablaba, una sala llena de hombres y mujeres de todos los lugares, de todas las edades, extendimos nuestras manos hacia el altar para unirnos en una bendición mientras se pronunciaban los votos. Me impresionó el gesto, un entendimiento tácito de que estamos destinados a ser ayudados en el cumplimiento de nuestras promesas mutuas. La eficacia de un voto hecho público está asegurada por la comunidad que nos rodea, un grupo que puede recordarnos quiénes prometimos que seríamos.
Hacer un voto es una práctica que consideramos principalmente en relación con bodas o ceremonias religiosas, pero todos hacemos votos, tanto verbales como tácitos, comprometiéndonos a tratar de vivir de cierta manera, dentro de ciertas relaciones y a través de ciertas convicciones. ¿Qué puede ayudarnos mientras tratamos de vivir de acuerdo con los compromisos que hacemos, con nosotros mismos y con los demás?
El pintor francés del siglo XIX.grabador e ilustrador Gustave Doré fue conocido por sus detalladas ilustraciones de la Biblia, las obras de Dante Infiernoy Don Quixote. Pero en su pintura “El Neófito (Primera Experiencia del Monasterio)”, el tema es un joven en la cúspide de una promesa. Una luz brilla en medio de un lienzo de aspecto adusto sobre un joven novicio que aparentemente acaba de tomar sus votos. Se sienta erguido y alerta en medio de una fila de monjes mayores, algunos leyendo y rezando obedientemente, otros durmiendo y encorvados.
El novicio nos mira fijamente, con una mirada preocupada en sus ojos, como si tuviera preguntas recién realizadas acerca de a qué se acaba de comprometer. La única otra persona atenta al mundo que observa es un monje anciano de barba blanca, con los ojos fijos más allá del lienzo, su expresión entre reconocimiento y preocupación, como si supiera algo que el joven monje inevitablemente tendrá que averiguar.
Hay mucho que no sabemos cuando hacemos un voto por primera vez. Nuestras promesas se hacen sin ningún conocimiento de lo que nos depara el futuro, de lo que la vida podría llamarnos a enfrentar y en quiénes podríamos convertirnos en el proceso. Pero, a pesar de los distintos estados de los monjes de esta pintura, han viajado juntos.
De alguna manera, el novicio de Doré tiene una expresión perfectamente apropiada en su rostro para una persona que ha prometido seguir una vida que exige un compromiso con la comunidad, la vocación y la profundización de las relaciones. Está destinado a tener sus luchas, sus dolores, sus grandes y pequeños fracasos. Nuestros votos están obligados a probarnos.
Me pregunto por qué pensamos que solo ciertos tipos de promesas deben hacerse públicamente, que solo ciertos votos son dignos de ceremonias en las que otros dan testimonio de nuestras aspiraciones. Ya sea criando hijos o comprometiéndonos con una existencia creativa, muchos de nosotros imaginamos que se supone que debemos enfrentar el desafío de cumplir las promesas solos, por nuestra propia voluntad. Me pregunto cómo sería nuestra vida si estuviéramos entrenados para vernos unos a otros como compañeros de ayuda para cumplir nuestras promesas; si camináramos más en comunidad con la gente, con menos vergüenza y más transparencia sobre los votos con los que luchamos o hemos comenzado a cuestionar.
Firs Zhuravlev era un siglo 19 Realista ruso, y en su pintura de 1874 “Ante la corona”, nos lleva al centro de un drama emocional que se desarrolla ante nuestros ojos. Una joven novia a punto de tomar sus votos está arrodillada en el suelo en estado de angustia. Sus padres confundidos están a su derecha; detrás de ella está el novio, disgustado, con las manos a la espalda. La novia ha hundido el rostro entre las manos, en una mezcla, quizás, de vergüenza y desesperación.
Firs Zhuravlev, ‘Antes de la corona’ (1874) © Bridgeman Images
Zhuravlev a menudo describía la práctica de matrimonios que eran económica o socialmente beneficiosos para la familia pero a menudo dolorosos para la novia. En “Antes de la Corona”, los íconos cuelgan de las paredes, sugiriendo una familia religiosa. El padre sostiene un ícono en una mano, símbolo de haber hecho los preparativos apropiados para la boda.
Me llaman la atención dos cosas en esta imagen. Primero, cómo ofrece la perspectiva de que no todos los votos se hacen con un sentido de libertad. A veces nos prometemos a personas oa situaciones porque nos sentimos obligados, conscientemente o no, a complacer a los demás, a vivir de acuerdo con las expectativas de los demás sobre quiénes debemos ser. En segundo lugar, noto lo aislada que aparece la novia en una habitación llena de miembros de la familia, aquellos que se supone deben cuidar, proteger y apoyar el desarrollo de nuestro ser más expansivo. Las madres tanto del novio como de la novia están apartadas, lo que resalta aún más el aislamiento emocional de la novia.
Negarse a tomar estos votos probablemente la alejará aún más de aquellos que se supone que deben cuidarla. La realización dolorosa pero aparentemente necesaria aquí es que a veces el voto más importante que uno debe hacer es a uno mismo, para tratar de honrar su propio sentido de propósito o ser.
acabo de descubrir el trabajo del artista radicado en Arizona larry madrigal. El hombre de 36 años pinta escenas atrevidas y coloridas de la vida cotidiana. Sus pinturas parecen celebrar el hecho de que incluso cuando la vida es desordenada, tanto en sentido figurado como literal, todavía hay formas de regocijarse, deleitarse y deslizar un sentido de lo sagrado a través del umbral de lo mundano. Su trabajo reciente, “Súplicas”, es parte de una muestra individual actual en Galería Nicodim en Nueva York.
Larry Madrigal, ‘Súplicas’ (2022)
En el cuadro, una pareja joven está en su dormitorio. La esposa embarazada duerme profundamente, desnuda en la cama sencilla, con una manta rosa cayendo del colchón. El hombre se arrodilla junto a la cama, con la cabeza directamente inclinada frente al estómago de su pareja. En el espejo del lado opuesto de la cama, captamos su reflejo y vemos su cabeza apoyada en sus manos entrelazadas. Él está orando. Un gato en la esquina frontal izquierda del lienzo se limpia.
Me encanta esta pintura porque me sugiere que una de las formas en que podemos aprender a cumplir nuestras promesas es recordando que no están cuidadosamente atadas en declaraciones ceremoniales de una sola vez. Al ubicar el poderoso acto de hacer votos en el entorno cotidiano de un dormitorio desordenado, recuerdo que nuestros votos se promulgan y rehacen en los hábitos, elecciones y prácticas que tejemos en las horas de cada día. El hombre está frente a su hijo por nacer. Me hace pensar nuevamente en cómo nuestras promesas, oraciones y compromisos no son solo relevantes para el presente. Son también un acto de alcanzar un futuro esperado.
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