«”«ELn nombre del Padre”: inaugura la señal de la cruz. En nombre de la Madre se inaugura la vida.» Esto es lo que escribe Erri De Luca en su En nombre de la madre, dedicado a encender una existencia en el cuerpo femenino de María/Miriam, ya no la Virgen madre de Jesús Salvador, sino una muchacha corriente, judía de Galilea. Una confirmación más de que narrativas opuestas, a veces esquizofrénicas, conviven en la idea que todavía tenemos de la maternidad hoy: por un lado, el sentimiento privado que no excluye el cansancio y la dificultad (que siguen siendo emociones indescriptibles); por el otro, la imagen colectiva de una experiencia llena de felicidad, sin sombras, y presagio de una gran satisfacción.
No hay una sola maternidad
Existe una interpretación instintiva, corpórea y animal de dar a luz a un niño que se enfrenta a una maternidad construida, medicalizada y diseñada. En estos dualismos, la filósofa Adriana Cavarero, en la librería con Mujeres amamantando cachorros de lobo (Castelvecchi), recuerda que no hay maternidad, hay maternidades, plural, tantos como mujeres. Lo que todos tienen en común, sin embargo, según la experta, es un cuerpo cóncavo y grávido, repulsivo y atractivo al mismo tiempo, un cuerpo que, en su lectura, «no tiene nada de santo, de idílico, de luminoso», sino al menos en su interior se esconde algo profundamente «tremendo», que infunde miedo.
La maternidad desde los clásicos hasta lo contemporáneo
La elección del título es una señal. Cavarero, ex profesor de filosofía política en la Universidad de Verona y profesor invitado en la Universidad de Nueva York y la Universidad de California Berkeley, desafiar la indiferencia de la filosofía hacia el cuerpo materno, sus pulsiones, sus entrañas, su lado húmedo y permeable, «los fluidos repelentes que contiene y expulsa» y, para explorar sus aspectos inquietantes, recurre no sólo a las obras de tres escritoras contemporáneas (Annie Ernaux, Elena Ferrante, Clarice Lispector ) también de los grandes clásicos, empezando por Eurípides. Precisamente en las Bacantes el autor trágico habla de mujeres que, poseídas por Dioniso, se refugian en el bosque para bailar salvajemente, se alimentan de leche, miel y vino que brotan de la tierra y, presas de una embriaguez que las hace ir más allá de la función materna de amamantar a sus hijos recién nacidos, ofrecen sus pechos hinchados a cervatillos y lobeznos.
¿Qué es realmente la maternidad?
El lado oscuro
«Me fascina esta imagen de una maternidad salvaje, excesiva y, sin embargo, capaz de evocar una cercanía estrecha, incluso terrible, entre el cuerpo materno y el mundo general de los seres vivos», explica el filósofo. «A través de un cuerpo materno nutritivo, el humano se desborda de su especie y se vuelve inhumano, eufóricamente animal. El lado oscuro de la maternidad – explica – tiene que ver con esa experiencia íntima, visceral, de un cuerpo singular que se escinde, que se desgarra para generar otro cuerpo singular.» El cuerpo como lugar de plenitud y pérdida, de fusión y separación. El nacer, por tanto, toma la forma de una escisión en el cuerpo y en el cuerpo materno. No es casualidad que, en latín, recuerda el filósofo, «nacimiento» (partum) y «parte» (pars) tengan la misma raíz y evoquen una porción que se separa del conjunto de la unidad a la que pertenece.
Una parte de mí que no soy yo.
«Sé que hay una parte de mi cuerpo que no soy yo, que se mueve de forma independiente y tiene sus propios genes. Una parte de mí que mueve mis manos y piernas y boca y tiene uñas, pero se alimenta de las mismas cosas que yo, va a donde voy y depende de mí para existir. […] Me siento anestesiado, como si estuviera aquí sin estar.. Tal vez porque una parte de mí está construyendo a otra persona, o porque una parte de mí, en este momento, es otra persona.» Con estas palabras la escritora mexicana Jazmina Barrera describe su arduo y personal viaje a través de un cuerpo, el suyo, mientras espera el nacimiento de su hijo. En Linea Nigra (La nueva frontera), la autora evoca el prisma contradictorio de emociones que giran en torno al cambio del cuerpo de la mujer al cuerpo de la madre: miedo, rechazo, malestar, asombro, alegría y amor, pertenencia y extrañeza. «Nos dijeron que es un niño. Durante unos meses seré mujer y niño al mismo tiempo. ¡Hay un hombre dentro de mí!». María/Miriam de Erri De Luca también utiliza palabras similares: «Es un macho y me regaña. Ocupa todo mi espacio, no sólo mi regazo. Está en mis pensamientos, en mi aliento, huele el mundo a través de mi nariz. Está en cada fibra de mi cuerpo». Y luego añade: «Cuando salga me vaciará, me dejará vacío como una cáscara de nuez. Ojalá nunca hubiera nacido».
Una espera hecha para terminar
Sin embargo, observa la psicóloga Silvia Vegetti Finzi, como todas las expectativas, también la de un niño está destinada a terminar. «Hay un momento, después del parto, en el que las fantasías maternas deben desvanecerse para dar paso al invitado más esperado, el real. Mientras el niño del día, el recién nacido cálido y palpitante llena los brazos maternos, su antecesor, el Niño de la noche (del título del libro del mismo nombre) desaparece.» No hay nada terrible en su interpretación de la maternidad, más bien «es un acto de gran creatividad y felicidad». Pero para que «traer al mundo» sea verdaderamente tal, subraya, es necesario que «la madre renuncie a la posesión del niño y lo comparta con el padre, que es el gran ausente de la imaginación materna». «»Tener un hijo» es una expresión mentirosa, lleva a pensar en alguna forma de posesión y control» comenta la escritora Silvia Ranfagni, autora, entre muchas, de la novela Corpo a corpo (E/O). «En cambio, para recuperar un hijo necesitamos realinear la perspectiva de nuestra importancia en el mundo, sopesar nuestra ambición y esta reducción de nosotros mismos es a menudo dolorosa, al menos hasta que ese «yo» que siempre hemos sido se convierte verdaderamente en un » a nosotros». Este paso, en algunos casos, no es inofensivo. La maternidad es como una llama que pasa cerca de las grietas de los cimientos y las revela. «A diferencia de la mente que oculta, el cuerpo no olvida nada. y, precisamente cuando nos convertimos en madres, revivimos y gestionamos sensaciones angustiosas, si así nos lo ha enseñado nuestra historia de niñas». La separación es necesaria «Todos nacemos del cuerpo de una mujer y con esta mujer a veces nos enfrentamos a la vida (o a varias vidas): porque incluso quienes nos concibieron tienen una historia que comienza con un nacimiento» observa la psicoanalista Laura Pigozzi. . «Pero la separación entre madre e hija es esencial para que el niño que llega pueda desarrollar su propia autonomía».
La relación con las madres.
La prueba de fuego de la «genuidad» de algunas relaciones madre-hija es precisamente el momento del embarazo: «Si la más joven se siente criada, pensada y traída al mundo como un sujeto autónomo, respetada en su propia individualidad y especificidad, luego volverá a su madre para pedirle consejo, para evocar recuerdos, para recorrer las etapas de su infancia, para pedir – por un momento – que la contenga nuevamente», explica Pigozzi. «Si, por el contrario, la mujer embarazada siente que tiene una relación de dependencia no resuelta con su madre, se mantendrá alejada de ella, temiendo que se la trague de nuevo, amenazando incluso al recién nacido», concluye. «Las cuentas nunca se cierran entre ella y yo. Toda mi vida la he estado buscando, una mendiga que no es otra cosa. Todavía lo estoy buscando. No lo encuentro», escribe Donatella Di Pietrantonio en mi madre es un rio (Einaudi).
No todo el mundo tiene por qué ser madre
Reconocer la herencia recibida de la madre, esta impronta primordial, y posiblemente distanciarse de ella, emanciparse o reconciliarse, no es un gesto obvio: algunos lo logran con facilidad, otros implementan diversas formas de autosabotaje, mientras que otros terminan siendo víctimas de ello. Ninguna hija, sin embargo, puede pensar en estar en paz consigo misma si no ha hecho las paces con el otro.como escribe Helga Schneider en su obra autobiográfica Déjame ir madre (Adelphi) extendiendo una mano a aquellas hijas que no logran inmunizarse de la esperanza de poder enmendar las relaciones con madres que son incapaces de serlo. El vínculo entre todas En definitiva, observa Cavarero, independientemente de la evolución de la relación entre madre e hija de adultas, «el hecho de que en principio, potencialmente, ambas compartan un cuerpo «generador», cuyo útero se hincha y se abre para dar a luz es lo que los une en cada latitud, en cada época, en cada lugar. Incluso si la hija nunca da a luz o decide, por este mismo motivo, no hacerlo.» No todas las mujeres, precisa, «se convierten en madres ni se les obliga a hacerlo, como bien sabe el mito griego, que incluye entre sus figuras vírgenes orgullosas y poderosas como Atenea, Artemisa y Hestia. Sin embargo, sólo un cuerpo femenino puede dar a luz.»
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