“Derretido por el sol abrasador, cubierto de nieve por las costumbres culturales y arrastrado por las penas de otras personas”, escribí recientemente. Instagram después de visitar la tumba de mi padre en Marruecos por primera vez desde la pandemia de Covid. Era una mañana de viernes sofocante, el tradicional día de conmemoración de los muertos, y no pude evitar pensar en mi padre. El otro sufrimiento en el cementerio fue demasiado grande.
A la entrada del cementerio, con tumbas que se extienden más allá del horizonte -deben ser decenas de miles (sin exagerar)- se había reunido un nutrido grupo de mendigos. Indigentes, pero también padres con hijos enfermos, personas con brazos amputados, ciegos y sordos formaban una larga fila. Algunos se sentaron bajo sombrillas desvencijadas, otros usaron las grandes lápidas para tomar sombra y protegerse del sol. Con la esperanza de algún cambio, los mendigos oraron por los muertos. Para respaldar sus súplicas, algunos incluso habían publicado documentos; recibos de la farmacia, una factura del hospital acompañada de radiografías u otras ‘pruebas’. Todo para desvanecer la desconfianza y demostrar que su sufrimiento es genuino y la necesidad es grande. Como si su mera presencia aquí en esta mañana sofocante no fuera prueba suficiente.
Y luego estaban los jóvenes negros, los sans-papiers (refugiados sin documentos oficiales de residencia). Hace ya más de cinco años que falleció mi padre. Los inmigrantes, en su mayoría del África subsahariana, quedaron varados en Marruecos de camino a Europa. Por una propina en forma de dinero o pan, ahora mantienen limpias las tumbas.
El pasado mes de junio, unos 500 refugiados intentaron llegar al enclave español de Melilla en el norte de África asaltando la valla fuertemente armada. El pequeño terreno en el territorio del norte de África pertenece oficialmente a Europa y, por lo tanto, es una puerta de entrada a un procedimiento de asilo. El asalto se salió horriblemente de control. Al menos 23 refugiados fueron asesinados, según el gobierno marroquí. Según las organizaciones de ayuda, el número es mayor. Además, según ellos, no es sólo fruto de los empujones, como pretende el gobierno marroquí, sino que la policía fronteriza marroquí tendría las manos manchadas de sangre. Sobre el imágenes horribles que circulan en internet se confirma esa presunción.
Con imágenes como las de la frontera de Melilla en la retina, un campamento en un Ter Apel abarrotado no está nada mal. Se podría decir que dormir en una tienda con olor a orina con riesgo de incendio, sin intimidad –o Ter Apel– es menos malo que dormir entre tumbas con olor a orina con riesgo de incendio, sin intimidad –o en el cementerio de As Shouhada en Rabat–, pero las situaciones difieren no tanto el uno del otro. Además, como ser humano, de repente no tienes menos derecho a la humanidad porque las personas en otras partes del mundo son aún menos aficionadas a los derechos humanos.
En última instancia, todo se reduce a la voluntad política de hacer algo al respecto. La escasez de viviendas es grande, dicen. El número de plazas de acogida para solicitantes de asilo es limitado. Se olvida convenientemente que ambos son el resultado de elecciones políticas y, por lo tanto, muy malas excusas para nuestra indiferente política de asilo.
A nivel internacional, nacional y municipal, la gente está apuntando a otra persona para la solución. Marruecos señala con el dedo a Europa, los municipios señalan con el dedo al Estado, el Estado señala con una mano a los municipios y con la otra a un refugio lejos del mar. Es estar furioso. Nadie debería tener que esconderse de otro. No en el mar y ciertamente no entre los muertos en un cementerio.
Hasna El Maroudic es periodista, columnista y realizador de programas. Ella reemplaza a Karin Amatmoekrim este martes.
Una versión de este artículo también apareció en el periódico del 26 de julio de 2022.
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