Heerlen

Tuve que ir a Heerlen para una conferencia sobre ‘el reportaje’. Yo había esperado este día. ¿Cómo se había deslizado esto? En el Intercity me sentí como Neil Armstrong, solo que no iba camino a la luna, sino a Heerlen.

¿Qué sabía yo de Heerlen?

De allí venía una antigua compañera de piso, recordaba vagamente historias de su padre que había sido minero. Había viajado a la ciudad siguiendo la estela de Pim Fortuyn, quien, en una habitación allí, instó a la élite local a que no tenía ganas de quejarse esa noche. Y como reportero principiante, una vez me enviaron allí para un top 10 de lugares terribles. Heerlen fue segundo debido a una plaga de yonquis, habíamos decidido en una casa del canal. No quedó nada de la floreciente Heerlen, que se había enriquecido gracias a la minería. Caminé un par de veces por el infame túnel de chatarra debajo de la estación, bebí una taza de café y huí.

Qué diferente fue la llegada ahora, ninguna estación más limpia que la de Heerlen. Me esperaba una delegación de tres hombres de la biblioteca, eran las únicas personas. Lo que se destacó durante la corta caminata fueron los numerosos edificios nuevos.

“¿Ha sido bombardeado aquí?”, pregunté.

“No”, respondió uno de los bibliotecarios, “destruimos nuestra propia historia”.

Lo que quedó: el palacio de cristal de Schunck, una oda a la arquitectura del arquitecto de Heerlen Frits Peutz. Anteriormente una tienda por departamentos donde todo Limburg venía a comprar, ahora un museo, biblioteca, restaurante y también algo con canciones y bailes. Comí una mini hamburguesa con el entrevistador de turno. Las personas en la sala no me hablaban limburgués. Tres de ellos me dijeron que esto se debía a que la dirección de la industria minera solía estar compuesta principalmente por holandeses y que, por lo tanto, sus padres pensaron que sería mejor para su carrera si hablaran un holandés civilizado en general.

De todos modos, las minas cerraron, la ciudad se empobreció y luego se recuperó. Terminé con la organización y una serie de personas interesadas en Pelt, un café de esos que solo conocía de memoria. No fui el primero, tradicionalmente la mayoría de los escritores iban allí con bibliotecarios y todo. La especialidad local que siempre me presionaron en mis manos fue la ‘llama’. Una cerveza dot triple desglasada con cerveza normal. Para resumir: me desperté en Stadshotel Heerlen, donde era el único huésped debido a una renovación. Me levanté y me arrastré de regreso a esa estación inmaculada. No sabía exactamente lo que había experimentado. No había sido desagradable, pero había sido suficiente.

Marcel van Roosmalen escribe una columna de intercambio con Ellen Deckwitz aquí.