Esta biblioteca callejera rezuma confianza en sí misma, a juzgar por el papel pegado con cinta adhesiva en una de las puertas: “Dar. Para tomar. Para pedir prestado. ¡Funciona! Se puede decir que, porque este tablón de cuatro tablones resistente a la humedad contiene títulos interesantes (de Martin Walser y Caminando con Van Lennep) un verdadero hallazgo: parte de la elegante serie Baskerville de la editorial Athenaeum-Polak & Van Gennep, en edición de bolsillo, pero aún así: Metamorfosis de Ovidio, en la traducción ampliamente elogiada que hizo hace treinta años M. d’Hane-Scheltema, el primer holandés que intentó una traducción completa en verso desde la obra maestra clásica de Vondel en 1671. del año 8 d.C. como Recreación recreado. Lo que se aplica al armario, se aplica a ellos. Metamorfosis: ¡Funciona!
Desde los primeros versos casi no sabes dónde mirar, es tan hermoso. Entonces sigue siendo el Caos, del que debe surgir el Cosmos (la primera metamorfosis). Ese caos es “una colección de semillas desordenadas de cosas que no están bien combinadas”. Todo desprende una atmósfera de torpeza, como si alguien aquí hubiera intentado hacer algo hermoso, pero hubiera seguido las instrucciones demasiado apresuradamente. Es muy posible afirmar algo similar sobre la creación realmente existente, pero da igual.
Ovidio retrata los elementos como niños errantes, desesperados por una respuesta: “La tierra, el mar y el cielo, todos estaban en alguna parte,/ pero la tierra no era transitable, el agua aún no era navegable/ y el cielo aún no estaba iluminado; ningún elemento tenía perímetro propio/ y todo lo demás me molestaba, porque en una cosa/ siempre se libraba una batalla entre lo frío y lo cálido, entre lo seco y lo húmedo,/ entre lo duro y lo blando, entre lo pesado y lo ingrávido”.
Afortunadamente, aparece allí un dios (“quienquiera que fuera”) para crear orden, empezando por la tierra. “Lo moldeó hasta formar una especie de bola grande, teniendo mucho cuidado de que fuera igual en todas partes”. Aquí de nuevo esa irresistible atmósfera de torpeza y la sugerencia de que ese dios, quienquiera que fuera, bien podría haber acabado con una especie de dado. (Pero Dios no juega a los dados, como sabemos desde Einstein).
Por supuesto que termina en la creación del hombre y, por extensión, en muchos argumentos. Y historias lamentables, como la del pobre Narciso, el hijo de la ninfa que, a pesar de ser hermoso, rechazaba todas las insinuaciones, tanto de las mujeres como de los hombres codiciosos. Es muy doloroso para el pobre Echo, que se ve obligado por un “impedimento del habla” a repetir siempre las últimas palabras de otra persona. Tras ser rechazada por Narciso, huye a cuevas y bosques, donde su cuerpo sufre una metamorfosis: “La voz perdura, los huesos –dicen– se han convertido en piedra”. Pobre querido.
Las cosas terminan aún peor con Narciso. Su enamoramiento por su reflejo en el agua (“Quiere estar conmigo, / porque cada vez que acerco mis labios al agua clara, / se inclina ansioso hacia mí, con la cabeza muy atrás. / Pienso: ahora me besa ; es tan poco lo que nos separa a los amantes”) se ha metamorfoseado dos milenios después en el afecto por las selfies de los igualmente indefensos narcisistas de hoy. Ovidio permite que Narciso termine en la automutilación, una metamorfosis insoportablemente dolorosa. Dolorosamente actual también.
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