Desde 1998 y el semen de Bill Clinton en el vestido de Monica Lewinsky, debe haber sido hace mucho tiempo que Estados Unidos todavía estaba cautivado por algunas manchas. En la mano de Donald Trump había tres llamativos rojos. En los estudios de televisión, los reporteros políticos estudiaban minuciosamente los anuncios con celo microscópico. ¿Sangre? ¿Ampollas? ¿Quemar? ¿Enfermedad de la piel? ¿Bote de pintura? ¿Marcador fluorescente? ¿Salsa de fresas? Un dermatólogo llamado no dio una respuesta definitiva. Y el propio Trump guardó silencio. ¿Dónde quedaron los días en que los grandes líderes ofrecían a los periodistas acceso a sus registros médicos? Una vez, Jean-Luc Dehaene se subió espontáneamente las perneras del pantalón mientras visitaba VTM: “¿Ves esos copos, Dany? Sufro de psoriasis”. Los spots de Trump son un anticipo de lo que nos espera en su duelo con Joe Biden. No son sus opiniones las que ocuparán los titulares, sino sus valores de presión arterial y su saturación de oxígeno. Gana quien de los dos siga vivo el 5 de noviembre.
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