hobtuvo, en un caso más singular que raro, el título de «Hombre de Honor» concedido nada menos que por los iraquíes, y eso le hizo gracia. hombre honorario se llama su autobiografía en inglés. Pero entonces Anna Prouse, milanesa, aunque sea trotamundos con residencia en Californiapara Italia eligió el título que mejor la representa: De mi guerra, de mi paz. (Harper Collins). Recoge experiencias que serían suficientes para muchas vidas: reportero, voluntario de la Cruz Roja en Irak, consultor de los gobiernos italiano y estadounidense en Bagdad y en Nasiriya de 2003 a 2011, donde trabajó en la reconstrucción, experta en terrorismo, inquieta, hasta comprender su lugar en el mundo.
Anna Prouse, cien vidas en una
Hablará de ello el sábado 25 de noviembre en Florencia en festivales”El legado de las mujeres“. «En la guerra», y así explica el título, «encontré mi paz». Su historia tiene ritmo de novela, de ficción llena de adrenalina, y nada es banal y «normal», ni siquiera la relación con su madre (terrible) y el amor con Matt, que luego se convirtió en su marido. Pasó por la historia con S mayúscula y muchas veces se enfrentó a la muerte.. Sabes muy bien que está viva, pero te quedas en suspenso leyendo sus páginas sobre las amenazas, los ataques, el casi ahogamiento en el Éufrates, el dios del río. Una vida temeraria, más que la que canta Vasco Rossi, una vida «como las de las películas», que ella define, con cierta eufemismo, como «llena de acontecimientos». Ella es un tipo especial, de lo contrario no habría sido nombrada Caballero de la República ni habría sido recibida (y alabada) por el Papa Ratzinger. Pero cuando le tocó tocar con los labios el anillo del Pontífice, confiesa que pensó irreverentemente en la escena de Disney en la que Robin Hood, besando la mano del rey Juan, le quita la gema.
Sin armas ni miradas enojadas.
Sus recordatorios a los soldados que se suponía debían protegerla son leyenda. ¿Qué quería que hicieran?
«Tenían que jugar al fútbol con los niños en la calle mientras yo estaba en una reunión, bromear con los transeúntes, ser educados con las mujeres y aceptar una taza de té. No quiero ver exhibiciones de armas, fuerza bruta, expresiones de enojo. Era mi protocolo».
¿Has tenido algún problema como mujer?
«Me pusieron a prueba. Hay que tener coraje para permanecer allí, hay que valorar su estilo de vida. A menudo decimos «lo haremos», «escucharemos», pero luego no es cierto. Me uní a familias, conocí esposas e hijos, fui a bodas. Evité juzgar. En un mundo de militares y musulmanes conservadores, no me corté el pelo ni me cubrí la cabeza. Compré unas bailarinas doradas para no tener que usar botas militares. Pongo flores de plástico en mi chaleco antibalas para acentuar mi feminidad y hacerme más accesible, para ganarme el corazón de la gente.
La salud como medio de persuasión
¿Qué pasó con esa chaqueta?
«Tenía un estudio en Milán. Siempre me dije: si todo sale mal volveré aquí. Hace unos días encontré en el armario una vieja mochila militar. Dentro estaba la chaqueta. Mi marido dijo: «Lo dejaste en Irak, no te dejaron traerlo en avión». Y dije: “No, porque me hubiera ido al infierno para quedármelo”. Verlo fue un momento de intensa alegría. Allí estaba, con mi equipo de guerra y las flores aplastadas. Es simbólico. Con demasiada frecuencia, incluso las personas formadas olvidan el lado humano: acerca una silla, bebe un té, escucha».
¿Por qué se centró en la «diplomacia sanitaria»?
«Nada mejor que los programas de salud para implicar a la gente y conquistarla. El terrorista dice: los occidentales son escoria. Demostrémosles que este no es el caso. Lo hicimos con la unidad quirúrgica móvil. Operar y enseñar a los médicos iraquíes cómo tratar el labio leporino, una de las malformaciones más comunes. Cuando llegó el equipo del Tren de la Sonrisa el 1 de abril de 2008, dije: «¡Cero muertes!». Las familias o clanes de personas que mueren bajo el cuchillo exigen una compensación inmediata (esto se llama dinero de sangre). Los médicos iraquíes a menudo se negaban a operar, aterrorizados por la venganza o las solicitudes de dinero. Pero salió bien. Teníamos sábanas rosas con diseños de flores azules y colgamos globos rojos. Había una alegría que nunca habían visto allí. El equipo de Smile Train dispuso de coloridas mascarillas quirúrgicas y gorros de ositos de peluche para que los niños se sintieran cómodos. El primer día llegaron más de 500 pacientes para realizar pruebas de detección. Ciento once operaciones y nadie murió. Después de eso, no quisieron irse. Nunca los habían tratado con tanto amor. Hubo quienes regresaron para ayudarnos. Un padre venía todas las noches a tocar el violín para los nuevos pacientes. Habíamos logrado calentar los corazones de un pueblo».
La transición del torturador que lo mató
¿Cómo intentaste ayudar a las mujeres?
«Enseñar el ABC de cómo tratarse y evitar enfermedades graves. No fue fácil. No podían salir solas, así que pensé en crear una empresa de taxis femenina. Me pareció una idea fantástica, logré convencer a los hombres. Fue un fiasco (las mujeres no confiaban en las mujeres como conductoras) y también una lección importante: no se pueden forzar los tiempos».
Pero logró sacarlos a ver una película. ¿Funcionó?
«Eso sí: La muerte de los pantanos. Obtuve el permiso a cambio de un generador. Era una situación sin precedentes y las mujeres, envueltas en sus chadores negros, tenían miedo de meterse en problemas a pesar de que habían sido autorizadas. Luego empezaron a hablar, a interactuar con el narrador del documental, fue conmovedor».
¿Es cierto que convirtió a un torturador?
“¡Abu Lika’a era un niño tan alegre! No entendía cómo podía ser despiadado. Quizás la ferocidad era todo lo que había conocido. Yo jugaba con Legos cuando era niño, pero tal vez él no. La compasión, no la tortura, era el camino a seguir. Nunca fue algo que le dije. Llegó allí con sólo observar. Cuando me dijo, con orgullo, que había empezado a caminar por los mercados, a charlar con transeúntes y comerciantes y a detenerse a tomar té, como lo hice yo, entendí que la transición estaba en marcha. Se convirtió en un valioso aliado. Y por su rebelión contra el papel que le habían asignado fue asesinado.»
Contra el terrorismo, crear empleo
¿Qué significa reconstruir? ¿Qué le enseñó su experiencia en la región de Dhi Qar (una de las 18 gobernaciones cuya capital es Nasiriyah)?
«Que hay que dar esperanza, es decir, trabajo y futuro. De Italia traje una fábrica de leche, una unidad de procesamiento de dátiles y equipos de apicultura. Tenían búfalas y leche pero sin refrigeración para transportarla, maquinaria para filtrarla y convertirla en queso, acabó deteriorándose. No faltaron dátiles, pero los importaron de Arabia Saudita. Queríamos hacer que Dhi Qar no sólo fuera independiente, sino también ayudarla a convertirse en exportadora».
También lo probaste en Mozambique, trabajando para multinacionales. ¿Como le fue?
Crear empleo es esencial para evitar el reclutamiento por parte de terroristas. El aburrimiento, la pobreza y la falta de fe en el futuro habrían favorecido a los yihadistas. En Mozambique me llamó la atención la falta de previsión de las multinacionales. Expulsar a las familias de pescadores a lo largo de la costa y reubicarlas tierra adentro para dejar espacio a las plataformas marinas fue una receta para el desastre. Tratar de compensar eso construyendo una escuela o clínica aquí o allá sólo aumentaría el descontento. Me hubiera gustado hacer lo que hice en Nasiriyah, pero mis recomendaciones probablemente terminaron en la basura. Llegaron predicadores y reclutadores. En 2017 mis temores se confirmaron. Mozambique es otra pesadilla africana, el nuevo escondite de los terroristas. Dejó las multinacionales y Google. Lo llama «bajarse del tren».
¿Qué significa?
«Me bajo del tren cuando no estoy afinado. Pero siempre estoy listo para volver allí. Por la noche, Matt y yo miramos el mundo, preguntándonos adónde nos llevará el próximo tren. No puedo esperar».
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