{"id":341953,"date":"2022-08-31T16:12:47","date_gmt":"2022-08-31T18:12:47","guid":{"rendered":"https:\/\/teknomers.com\/fr\/tout-comme-ma-mere-elle-voulait-des-chaussettes-chaudes-dans-son-cercueil\/"},"modified":"2022-08-31T16:12:49","modified_gmt":"2022-08-31T18:12:49","slug":"tout-comme-ma-mere-elle-voulait-des-chaussettes-chaudes-dans-son-cercueil","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/teknomers.com\/fr\/tout-comme-ma-mere-elle-voulait-des-chaussettes-chaudes-dans-son-cercueil\/","title":{"rendered":"Tout comme ma m\u00e8re, elle voulait des chaussettes chaudes dans son cercueil"},"content":{"rendered":"\n
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En marchant, Jos\u00e9 se rend compte que trop bien que la naissance et la mort sont comme fr\u00e8re et s\u0153ur. Sa propre s\u0153ur Els est d\u00e9c\u00e9d\u00e9e hier.\n <\/p>\n

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Je marche \u00e0 travers la lande avec mon plus jeune. Un vent fort et chaud souffle, portant le parfum de la r\u00e9sine et du thym et quelque chose d’ind\u00e9finissable, quelque chose d’\u00e9pic\u00e9-automne en cette belle journ\u00e9e de fin d’\u00e9t\u00e9. Un chien s’approche, roux aux oreilles battantes, freine brusquement, fait demi-tour et repart en trombe. Le sable explose et tombe. Je pense \u00e0 Willem, le chien d’Els, ma s\u0153ur.\n <\/p>\n

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Le plus jeune et moi marchons d’un bon pas. On se dit peu, on se laisse emporter par le flux de nos pens\u00e9es. Je pense au moment o\u00f9 le plus jeune est n\u00e9, un jour d’automne froid et sans nuage, il y a presque 29 ans. Comment alors le monde s’est arr\u00eat\u00e9 et mes sens ont tout capt\u00e9. Comment ce petit corps chaud et humide a \u00e9t\u00e9 plac\u00e9 sur mon corps, comment elle a cri\u00e9, comment je l’ai regard\u00e9e dans les yeux, je l’ai reconnue, mais pas tout \u00e0 fait. Un inconnu intime est n\u00e9 de moi. Comment elle sentait la primale.\n <\/p>\n

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Aujourd’hui encore, sur cette lande, \u00e7a sent le primal. La naissance et la mort sont comme fr\u00e8re et s\u0153ur, je pense, ils vont ensemble, reli\u00e9s par la vie. Point de d\u00e9part et d’arriv\u00e9e, myst\u00e9rieux, incompr\u00e9hensible, irr\u00e9versible.\n <\/p>\n

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Quelques heures plus tard, je suis chez le coiffeur. Alors qu’Andrea me teint rapidement m\u00e8che par m\u00e8che et les cache dans du papier d’aluminium, je re\u00e7ois un texto de mon fr\u00e8re du jardin de l’hospice. Une photo de ma soeur, elle fait la sieste dans son lit dans le jardin, \u00e0 c\u00f4t\u00e9 d’elle une table avec un verre de whisky et un cendrier avec quelques m\u00e9gots.\n <\/p>\n

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Je souris. \u00abJe vais descendre fumer et boire\u00bb, a-t-elle d\u00e9clar\u00e9 il y a quelques semaines.\n <\/p>\n

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Une demi-heure plus tard, je re\u00e7ois une autre application et une photo. Je pose ma t\u00eate contre la poitrine d’Andrea, mes cheveux pleins de feuilles de papier d’aluminium scintillantes et croustillantes. Elle caresse mon dos de fa\u00e7on r\u00e9confortante. \u00catre coiffeur, c’est aussi un m\u00e9tier, je pense.\n <\/p>\n

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Un jour plus tard, je p\u00e9dale \u00e0 l’hospice pour la derni\u00e8re fois. De nouveau le vent bruisse dans les marronniers du parc, des feuilles dor\u00e9es tourbillonnent sur l’herbe. Les derni\u00e8res fleurs du lilas fleurissent dans le jardin. J’embrasse mes enfants, mes fr\u00e8res, ma belle-soeur, une cousine, des ni\u00e8ces, des copines. Il y a des rires, il y a des pleurs. Une bougie allum\u00e9e. Un verre se brise sur le sol. Tracas avec un balai.\n <\/p>\n

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Puis l’a\u00een\u00e9, le plus jeune et moi prenons une profonde inspiration, passons les portes ouvertes dans la pi\u00e8ce. Els est allong\u00e9e sur son lit, dans le pyjama bleu que ses s\u0153urs lui ont offert le jour de son arriv\u00e9e. Nous v\u00e9rifions sous la couverture si elle porte des chaussettes. Comme ma m\u00e8re, elle voulait des chaussettes chaudes dans son cercueil. Oui, des chaussettes oranges \u00e9paisses, elles se colorent bien avec la boite orange dans laquelle elles seront plac\u00e9es plus tard.\n <\/p>\n

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C’est Els, ind\u00e9niablement, et elle a l’air royale. Autour de sa bouche la s\u00e9quence d\u00e9cisive que nous connaissons si bien. Mais elle est aussi morte, tr\u00e8s morte. Devenez un inconnu intime. Secr\u00e8tement \u00e9chapp\u00e9 et aucune \u00e2me vivante ne sait o\u00f9 aller.\n <\/p>\n

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Journaliste et cr\u00e9ateur de magazines, Jos\u00e9 Rozenbroek est un accro de l’actualit\u00e9. Chaque semaine, elle \u00e9crit une chronique pour Libelle sur ce qui la frappe et sur ce qui l’excite.\n <\/p>\n<\/p><\/div>\n<\/p><\/div>\n<\/p>\n

31 ao\u00fbt 2022<\/span><\/section>\n