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M\u00eame en tant que m\u00e8re pour la premi\u00e8re fois, je pensais avoir compris l’accouchement. J’avais pass\u00e9 ma grossesse \u00e0 pr\u00e9parer toutes les possibilit\u00e9s, et j’\u00e9tais convaincu que je savais \u00e0 quoi m’attendre. J’avais regard\u00e9 les films, lu les livres et \u00e9cout\u00e9 les histoires de travaux longs et \u00e9tir\u00e9s qui s’\u00e9tendaient pendant des heures, voire des jours. On m’a dit que c’\u00e9tait particuli\u00e8rement vrai pour les premi\u00e8res naissances. <\/p>\n
J’ai imagin\u00e9 l’accumulation – les contractions, la ru\u00e9e dramatique \u00e0 l’h\u00f4pital, la salle d’accouchement remplie de professionnels de la sant\u00e9 me guidant en toute s\u00e9curit\u00e9. <\/p>\n
J’ai imagin\u00e9 le travail comme quelque chose de progressif, un voyage contr\u00f4l\u00e9 pour rencontrer mon b\u00e9b\u00e9. <\/p>\n
Mais \u00e0 la fin, rien de tout cela n’avait d’importance. <\/p>\n
Parce que parfois, la naissance a son propre plan. <\/p>\n
C’\u00e9tait un vendredi matin \u00e0 l’\u00e9preuve du trafic aux heures de pointe de New York sur le lecteur FDR. <\/p>\n
Maurice, mon partenaire, nous conduisait du Bronx \u00e0 un h\u00f4pital de Manhattan – une d\u00e9cision que j’ai prise tr\u00e8s t\u00f4t, par crainte qu’un h\u00f4pital local ne me prenne pas au s\u00e9rieux en tant que femme noire qui accouchait dans le Bronx. Cette peur avait hant\u00e9 et se profile sur moi toute ma grossesse. <\/p>\n