Gc’est exactement ce que tu veuxla bande-annonce de Halina Reijns promise Petite fille. Échapper à ma misérable existence pendant deux heures semblait être une excellente idée, alors je suis parti.
Ce que j’ai obtenu : un chien sans laisse qui symbolise la bête intérieure. Une mère embrasse son enfant sur le front. Les gens rient et courent de la piste de danse vers un endroit plus calme. Une PDG qui regarde les fichiers Excel pour qu’on comprenne qu’elle fait quelque chose d’intelligent. Nicole Kidman tient une main sur sa bouche lorsqu’elle a besoin de jouir en silence. Et qui, dans une autre scène, a été chargé de penser à un grizzli qui grogne, car c’est à cela que ressemble réellement une femme lorsqu’elle jouit.
Reijn était « super nerveux » quant à savoir si le film serait bien accueilli par le public parce que, elle a dit au VPRO, a « un sens de l’humour assez étrange ».
Je me méfie des gens qui définissent leur propre humour, qu’il soit sombre, sarcastique ou bizarre. La plupart du temps, tout va bien. Dans les critiques et les podcasts sur Petite fille le même exemple est toujours donné : la PDG Romy, jouée par Kidman, utilise du botox et lorsqu’elle rentre à la maison après quelques injections revigorantes, une de ses filles crie : « Tu ressembles à un poisson mort ! L’humour, bien, mais étrange, non.
Les « maladresses humaines » pendant les rapports sexuels seraient également amusantes. Cela devient peu à peu lassant, ces éternels applaudissements chaque fois que la maladresse humaine est à nouveau représentée quelque part. Nous avons tout expliqué clairement : pour du beau sexe épuré, allez sur Pornhub, et au cinéma, nous ne faisons que du sexe réaliste (et apparemment cela signifie automatiquement : maladroit). Par exemple, sous la forme de Romy criant qu’elle doit faire pipi pendant qu’on lui doigte (“Je ne veux pas faire pipi !»).
Je ne peux tout simplement plus imaginer que quiconque soit surpris par une scène comme celle-là. Et que cela arrive parfois ainsi dans la vraie vie, c’est bien, mais qu’importe ? Vendez-moi un autre conte de fées.
Avec ou sans uriner, le fait est que Romy peut avoir un orgasme avec le jeune interne qui l’oblige à boire du lait, un truc de mari idiot (Antonio Banderas, avec cet accent espagnol, tout en tenant la tête de Kidman à deux mains après le sexe : “Je t’aime… je t’aime.“) mais je n’y parviens pas. Et maintenant ? L’affaire éclate, on ne peut y échapper, les messieurs se battent et le stagiaire disparaît du tableau.
Le mari a appris qu’il doit s’adapter aux désirs sexuels de Romy pour sauver le mariage. Dans la scène finale, il lui met la main sur les yeux (alliance sur la photo), mais avec une telle tendresse qu’il semble qu’il bloque la vue d’un enfant sur une prostituée. Maintenant, Romy peut avoir un bel orgasme, tout en pensant encore au stagiaire. Incroyable, tout comme la suggestion selon laquelle un mari avec cette apparence et ce tempérament – il suffit de le regarder divaguer quand Romy avoue l’avoir trompé – n’aurait jamais envie d’avoir autre chose que du sexe douillet « Je t’aime ». Cet homme est metteur en scène après tout.
“Tu as Petite fille Je l’ai vu aussi ? », m’a envoyé un texto cette semaine. Alors oui. Et lire compulsivement toutes les interviews, toutes les critiques.
Je n’ai pas aimé les deux versions dans lesquelles les critiques se sont divisées : les critiques jubilatoires d’une part et les articles d’opinion exsangues sur le contenu féministe de l’autre. Vous êtes tous fous, pensai-je, fous de frustration.
“Oui”, j’ai répondu par SMS. “Qu’en as-tu pensé?” J’ai retenu mon souffle.
«Une monstruosité», répondit-elle.
Si vous avez déjà perdu espoir, l’unité est un grand réconfort.
Tessa Sparreboom est une universitaire néerlandaise et ancienne rédactrice en chef de Remèdes Propria.