Le compositeur ukraino-néerlandais Maxim Shalygin (1985) n’avait jamais eu l’intention de créer un opéra, et quiconque connaît son œuvre le comprend. L’opéra requiert de l’action et des changements rapides, tandis que la musique de Shalygin se caractérise par des formes qui se déploient lentement, associées à une profondeur presque obsessionnelle. Mais cela s’est quand même produit : mercredi soir, l’opéra de Shalygin a eu lieu à Amsterdam au Muziekgebouw. Amandante créée par la compagnie d’opéra ukrainienne en exil Nova Opera, basée à Athènes.
Amandante est bien sûr devenu un opéra extrêmement atypique. Le sujet est assez lyrique : l’amour et la luxure. Mais le point de départ du livret de Paul van der Woerd est le dialogue de Platon Symposiumune joute d’idées : beaucoup de paroles, zéro action. Shalygin est l’un des compositeurs les plus intéressants de sa génération, mais est-ce que cela se passerait bien ?
Cette pensée n’a pas été immédiatement dissipée par l’ouverture hésitante. Le décor de la scène était intrigant : sombre et vide, avec les artistes enroulés autour d’un canapé comme un tas d’épaves humaines. Accompagnés d’un drone électronique, les musiciens se sont déplacés au ralenti vers leurs instruments, où le pianiste Antonii Baryshevskyi a entamé un motif répétitif de gamme descendante.
Ce début « minimal » quelque peu prévisible s’est poursuivi pendant très longtemps. Le quatuor de solistes, vêtus de combinaisons noires moulantes aux formes florales rouges et vertes, s’est joint à nous, toujours allongés sur le canapé. Il restait doux, sur le frein à main, malgré une seule note brillante et surprenante. Scène suivante : chinoiserie à la Puccini, une touche “L’homme avec l’enfant dans les yeux” de Kate Bush. Mais alors. Il semblait que Shalygin utilisait la mise en garde ci-dessus comme tremplin pour une expérience de théâtre musical inoubliable. Le bon orchestre composé du quintette à cordes et du piano est sorti de sa camisole de force et a commencé à dérailler de façon dramatique, comme cela arrive souvent dans la musique de Schnittke. Lorsque le cœur collectif battait dans la gorge, tout se tut et le baryton Ruslan Kirsh chanta a cappella une chanson époustouflante pleine d’étranges tonalités glissantes, qui se terminait par un léger sifflement : à couper le souffle.
Marche lente et murmurée
Était-ce le point culminant du début ? Non, avec une lente marche chuchotée d’accords bourdonnants, le piano a déjà lancé la chanson suivante, une chanson tout aussi intime du baryton Andrii Koshman. Les bancs statiques ont fait place à une chorégraphie mystérieuse, dans laquelle les chanteurs présentaient des tableaux vivants en constante évolution comme un seul corps, tandis que les sopranos Maryana Golovko et Anna Kirsh disposaient également de suffisamment d’espace pour briller.
Et c’est parti : une valse satanique, un tutti façon Slave Choir, une danse folklorique émouvante avec percussions à main, un spectacle de variétés musical et sentimental éblouissant. Le chef d’orchestre Mikheil Menabde a dansé un solo de ballet émouvant. Sans faux-semblant, Shalygin prenait tout au sérieux, y compris l’humour, y compris l’abîme, et contournait sans crainte les limites du kitsch. Avec un effet rétroactif, même la douce musique d’ouverture a acquis sa charge cathartique.
L’histoire ? Cela n’avait pas d’importance. Le livret a été inclus dans la musique et dans la mise en scène étonnamment abstraite d’Aïda Gabriëls. Sans surtitres, avec seulement quelques aphorismes occasionnels à l’écran, la prise narrative faisait défaut, mais la dramaturgie magistrale vous entraînait sans effort à travers des montagnes russes d’émotions, dans un triomphe de l’imagination musicale. Même les vignettes contenant des faits sur le fémicide, initialement un fremdkörper, se sont transformées en un débat émouvant sur le côté obscur de l’amour.