La semaine dernière, dans ce coin du journal, je me suis moqué du dément président américain Joe Biden, qui mélange tout en bégayant et en balbutiant depuis pas mal de temps. Dans la même chronique, j’ai également parlé de la défaite 2-1 en finale de la Coupe du monde en 1974 et du but vainqueur de l’Allemagne de l’Ouest dans ce match de football historique juste avant la fin. Alors que ce but est intervenu juste avant la mi-temps. Mes amis footballeurs inconditionnels m’ont désormais réservé une chambre dans la maison de retraite à côté de celle de Joe Biden et je ne peux que dire avec une saine honte sur mes vieilles joues que c’est effectivement une erreur stupide. Une panne de courant. Cela peut arriver aux meilleurs ordinateurs.
Joe semble enfin officiellement arrêter ce week-end. Il a lui-même annoncé qu’il était malade. Tout le monde a éclaté de rire à cette annonce. Selon les médecins, Joe a le corona, alors qu’il pense qu’il a reçu une balle dans le lobe de l’oreille par un fou confus.
Comment va-t-il s’arrêter ? Selon un initié démocrate, ce sera facile. Ils ne disent rien au président. Après le petit-déjeuner, ils l’emmènent dans sa chambre pour sa sieste quotidienne du matin, puis prennent un déjeuner léger, une promenade puis se recouchent pour une sieste l’après-midi. Ne mangez pas trop tard le soir et couchez-vous à l’heure car demain sera à nouveau une journée bien remplie. Le lendemain, même tournée ennuyeuse. Selon des gériatres experts, au bout d’une semaine, il ne se souvient plus de son véritable travail. Un ruissellement velouté. Et s’il appelle une bombasse, notre Dick Schoof est prêt à venir lui serrer la main.
Qui succédera à Biden ? Aucune idée. Personne au sein des Démocrates ne le sait non plus. À cet égard, ce parti est une sorte d’Ajax. Après plusieurs années formidables, les choses vont complètement mal. Là, tout le monde a échoué. Conseil d’administration, direction, conseil de surveillance, entraîneurs, joueurs. Lors des prochaines élections, ils n’auront aucune chance d’être éliminés par cet effrayant Trump qui, avec Poutine, veut le meilleur pour le monde. Est-ce que ce sera la guerre ? Je crains le pire et si notre Geertje continue joyeusement à tweeter, nous y participerons certainement.
Ou la guerre a-t-elle déjà commencé ? Il se pourrait bien que l’Occident ait été tout aussi mis à l’épreuve hier avec un dysfonctionnement informatique majeur. Mais par qui ? Poutine ? Orbán ? Erdogan ? Netanyahou ? Dieu? Ou suis-je un théoricien du complot ? Y a-t-il des cinglés qui imputent la perturbation aux vaccinations corona ?
Je comprends ici, dans mon hôtel italien, que le chaos était complet partout. Les hôpitaux ne pouvaient pas fonctionner, les avions ne pouvaient pas voler et, plus important encore, les conteneurs ne pouvaient pas être déchargés. Ce dernier affectera la valeur marchande de notre coca ce week-end. La jeunesse devient désespérée.
Pour l’instant, cela semble être la faute de l’un des plus grands agents de sécurité informatique. Le mot « agent de sécurité » est particulièrement drôle dans ce cas.
Parce que chaque désavantage a son avantage, ce serait bien sûr merveilleux si les guerres s’arrêtaient pour un moment. Tout simplement parce que les drones et les missiles sont également lancés et contrôlés par des ordinateurs. Et les ordinateurs n’ont pas voulu la guerre un seul jour. Ils sont juste sacrément fatigués.
J’avoue : il fait chaud. J’ai probablement une insolation et puis je me mets à penser bêtement et utopiquement. Tout doit continuer. La boisson, la drogue et aussi les guerres.
Hier matin, c’était génial ici : des gens se sont présentés à la réception en disant qu’ils avaient fait des réservations, tandis que la réceptionniste désespérée regardait un écran d’ordinateur bleu et lumineux. Le cuisinier voulait savoir combien de personnes venaient déjeuner, la femme de chambre ne savait pas qui partait et qui restait et le serveur voulait que je paie mon café en espèces. Pas d’épingle. Parce que les Italiens aiment les fanfares, tout était accompagné de beaucoup de théâtre. Le propriétaire de l’hôtel, désespéré, a crié dans toute la salle. Et moi? J’étais heureux. Très heureux. Tant de chaos dans un si petit espace. Et ce week-end, souvenez-vous de mon simple mot de paix : sacrément fatigué !