Parfois, c’est comme ça qu’on est récompensé. Un documentaire sur un compositeur de films ne m’a pas immédiatement intéressé mardi soir, même si l’homme est mondialement connu et a remporté deux Oscars pour la musique de film de Le roi Lion et Dune. J’aurais dû savoir que la musique de film est sans fioritures, un plus si le budget le permet. Il suffit d’écouter ce qui est de loin le plus souvent joué au piano dans les halls de gare : la chanson titre de Congelé. Parfois seulement les premières mesures ou un refrain. Vous l’entendez et le film Disney sur la princesse des glaces Elsa apparaît automatiquement dans votre esprit. Parfois, la musique colle encore mieux que les images.
Dans Hans Zimmer – rebelle hollywoodien (NTR) racontent des réalisateurs célèbres de films célèbres (PluieMan, pirates des Caraïbes, Homme chauve-souris, 12 ans d’esclavage) sur le génie qu’est Hans Zimmer. Né en 1957, dans une famille juive, à Francfort. Un petit garçon qui a perdu son père, une semaine avant son sixième anniversaire, un vendredi. Sa mère lui a alors demandé s’il voulait prendre des cours de piano. Il le voulait, dit-il, parce que les seuls moments où sa mère souriait encore étaient quand il jouait du piano. Lui-même trouvait les leçons plutôt décevantes, il avait espéré que ce qu’il entendait dans sa tête coulerait de ses doigts comme par magie. Et un «professeur d’allemand» qui le corrigeait pour chaque erreur a complètement gâché le plaisir. Il a abandonné les cours de piano au bout de deux semaines et les partitions lui font toujours tourner la tête, même maintenant qu’il est le compositeur de musique de film le plus demandé au monde.
Les grands mots ne sont pas passés sur Hans Zimmer. Écoutez comment simple, léger et petit, il explique ce qu’il fait réellement. Dans son studio américain, il travaille sur la bande originale d’un documentaire sur la nature pour la BBC, Planète gelée II, exprimé par Sir David Attenborough. Il est assis derrière une énorme boîte de curseurs et de boutons électroniques, à la recherche de quelque chose qui sonne « figé ». Il évoque un morceau de son de sa machine. « Je le rends un peu plus semblable à la toundra. » Et putain, vous entendez la toundra. « Voilà le vent qui claque à travers. » Il écoute un sommelier déguster du vin. « Cool. Cela peut être encore plus cool. Maintenant, vous entendez un froid glacial. Il écoute les yeux fermés. « Le vent sur la toundra ressemble à du bacon frit. » Bien sûr, s’il le dit.
Pour créer un sentiment
À partir de ce moment, il m’a eu. Cet homme qui fait avec le son ce que d’autres peuvent faire avec des mots ou des images. Raconter une histoire, écrire un poème, évoquer un sentiment, ou non, laisser surgir un sentiment. Et il peut en parler de telle manière que quelqu’un comme moi, qui n’est pas trop auditif, le comprenne en quelque sorte. Je pense que j’en ai appris plus sur le son en cinquante minutes que j’avais passé toutes ces années à gratter mon violon d’enfance.
Prenez le tapotement que vous entendez de lui dans de nombreuses musiques de film, si vous y prêtez attention. « Pas de rythme, pas d’accents, juste du tapotement. Chaque tap annonce la mesure ou la scène suivante. Comme une rivière qui coule et vous emporte. Bien sûr, la musique du film déchire et déchire pirates des Caraïbes. « Le navire et le rhum fournissent des rythmes tremblants. »
Hans Zimmer parle une langue que je ne connaissais pas encore, mais que je semble comprendre. Avec quelques touches de piano, il esquisse son interprétation du personnage de Jack Sparrow, personnage principal du film. Une note pour son espoir innocent. Un mauvais accord, car il est bon enfant. Un intervalle diabolique pour son audace, puis une autre touche pendant une seconde. Je peux à peine raconter l’histoire, mais quand j’ai entendu Hans Zimmer la raconter, j’ai eu l’impression que c’était du gâteau coupé.
Nous savons maintenant aussi pourquoi la chanson titre oscarisée de Le roi Lion se termine si brusquement. « Le producteur était déjà en studio, mais je n’étais pas encore prêt. » Un roulement de tambour et la chanson semblait terminée. « Bink. » Cela ressemble à un point d’exclamation.