Lorsque Spijkerman se rendait au travail, il parcourait rapidement le sud d’Amsterdam au volant d’une Porsche ordinaire, mais Arjen Lubach semble un peu trop intelligent pour cela. Aucune idée si Jack a toujours cette voiture. J’espère que pas pour lui. Conduire trente personnes dans notre centre-ville a l’air si triste, mais dans une Porsche, c’est carrément hilarant. L’autre jour, j’ai vu une Ferrari rouge vif serpenter sur mon canal. C’était aussi un spécimen sans abri. Au volant se trouve un vieux playboy peint avec une vieille salope de botox à l’air sensuel avec ces lèvres de Donald Duck à côté de lui. Une vague de pitié m’envahit. Avec elle comme avec lui. Je me suis dit : ce genre de gars a un miroir à la maison, non ? Et ce miroir ne peut-il pas parler ?
Retour à Lubach. Céder aux commercialistes. J’espère qu’il s’est mis d’accord avec Peter van der Vorst pour que cette émission soit diffusée sans publicité. Tout simplement parce que ces blocages sont mortels pour un programme satirique. Ce que j’ai régulièrement remarqué avec de nombreux collègues dans le passé, c’est que ces blocages sont souvent déclenchés d’une manière terriblement peu aimante. Parfois juste au milieu d’une phrase. Nous verrons. Je vais certainement y jeter un oeil.
C’est aussi facile parce que j’ai tout le temps ces jours-ci. Qu’est-ce que je fais de ce temps ? Seulement des choses amusantes. Jeudi dernier, par exemple, j’ai fait la queue pendant quatre heures et demie dans une nouvelle attraction d’Efteling. Très confortable. Surtout parce que nous étions uniquement avec des personnes partageant les mêmes idées. Des gens qui, tout comme moi, ne savent pas quoi faire de leur vie insignifiante. L’Efteling a ouvert ses portes jeudi une heure plus tôt en raison de l’affluence attendue. J’ai reçu un conseil d’un expert d’Efteling et j’étais donc déjà à six heures du matin à Kaatsheuvel devant les portes de l’ancien parc des contes de fées. À dix heures et demie, j’ai été admis dans la toute nouvelle Danse Macabre. Vous y êtes guidé à travers toutes sortes d’horreurs au son de la musique de Saint-Saëns. Plus je me rapprochais de l’entrée, plus j’entendais les chanceux, qui étaient déjà à l’intérieur, crier de peur. Puis, quand ce fut enfin mon tour, j’ai décidé d’y renoncer. Je pensais que c’était luxueux. J’ai ensuite écouté la célèbre danse avec mes écouteurs sur un banc un peu plus loin et j’ai laissé mes yeux danser au fil des gros titres de la matinée. C’était certainement tout aussi excitant. Une partie de l’Ukraine réduite en pièces, quelques fragments joyeux de Gaza, quelques photos robustes de Valence avec des voitures qui nageaient courageusement, quelques images du Liban en feu, cherchant une ligne de sécurité en Syrie et ne la trouvant pas, une annonce incendiaire d’une guerre civile imminente par Donald. Trump, le duo Faber & Klever juste pour garder le courage, quelques nouvelles déclarations du commissaire Gert Jan Mulder du club empathique Ongehoord Nederland et pour l’ambiance, une magnifique vidéo d’Ugchelen a été diffusée sur mon téléphone. Vous savez : ces membres du PVV et les partisans de Baudet qui accueillent les demandeurs d’asile anxieux dans leur communauté hospitalière.
Soudain, une équipe médicale d’Efteling était à côté de moi. Un gentil docteur et deux infirmières à la voix douce. Ils ont demandé si tout allait bien. parce que juste avant, je tremblais et je criais. J’ai vite réalisé que je criais probablement de colère parce que notre héros national Max avait reçu un penalty au Brésil et peut-être aussi de pure joie parce que mon club de football avait enfin gagné à nouveau.
« Oui », dit le médecin, « de notre Willem II et de Feyenoord ! »
Je lui ai dit que j’encourageais Manchester United. 5-2 contre Leicester. Dirigé par Ruud van Nistelrooy, qui n’a jamais été oublié à Old Trafford. Magnifique, non ?
Puis l’infirmière m’a dit avec un accent de Twente si j’avais pitié d’Erik ten Hag, qui avait été brutalement battu lundi.
« Pauvre Erik », couina le gentil garçon et me regarda, impuissant.
« J’ai reçu 20 millions », murmurai-je, donc « pauvre Erik » me semble un peu exagéré.
Et puis cela m’est venu à l’esprit, toujours socialement occupé : à condition que Peter paie bien Arjen. Sinon c’est pathétique !