Je veux te parler de ma petite amie. Son nom n’a pas d’importance, mais ce qui lui est arrivé est trop étrange. Cet été, elle est partie écrire. Pour la première fois, elle avait enfin envie d’aller en Bretagne. Elle avait tellement entendu parler de ce quartier légendaire ; Jane Birkin y avait sa maison, a vécu Astérix et Obélix et c’est de là que vient le célèbre châle de pis de mouton.
Elle a donc fait sa valise et pris plusieurs trains depuis l’Allemagne jusqu’à une petite ville portuaire du Finistère pour écrire.
Nature morte en héritage
Son Airbnb était l’appartement attenant à l’atelier abandonné d’un peintre récemment décédé, un certain Jacques, dont le lieu de travail à côté de son petit appartement était encore aussi intact à la lumière du jour provenant des lucarnes qu’il l’avait apparemment quitté pour toujours. Elle n’avait pas le droit d’entrer, mais chaque jour, à travers deux fines fenêtres, elle regardait les photos de Jacques, son comptoir avec la machine à café, son cardigan sur la chaise, les cigarettes à moitié fumées dans le cendrier et sa moto, son vieux « Triumph », qui se tenait sous un tissu dans le coin à côté de la porte d’entrée.
Les journées étaient belles, le temps était parfait. La température était constante à 24 degrés, il y avait un vent léger et ma copine passait ses journées à nager dans la mer au lever du soleil, puis à acheter un croissant à la boulangerie et ensuite à écrire pendant deux ou trois heures, à déjeuner, etc. passez l’après-midi à faire de la randonnée, à vous allonger sur la plage ou à continuer de travailler.
Elle errait seule dans la petite ville jour après jour. J’ai marché le long de la promenade du port, visité les quelques plages blanches qui semblaient avoir eu pitié des touristes et laissé l’espace nécessaire à la mer pour faire fondre les coquillages et les pierres en de grandes étendues de sable fin et étincelant. Parfois, elle mangeait dans les bistrots ou cuisinait des pâtes ; elle gravissait le seul sentier de randonnée de la ville qui menait à l’entrée et à la sortie de la baie où se trouvait son appartement.
Appel longue distance en été
Après deux bonnes semaines là-bas, elle était un soir au téléphone avec une de ses amies les plus proches. Lorsqu’ils ont découvert que le réseau téléphonique interrompait constamment leur conversation avec des trous gênants, ils ont opté pour les appels via Internet, qui fonctionnaient mieux sur la place du marché, car il y avait là une connexion Wi-Fi publique gratuite.
Elle s’est donc assise sur les marches devant la petite mairie, juste sur le port, avec une bouteille de vin rouge et a parlé à son amie de ses connaissances. Par exemple, à propos du musicien de théâtre qu’elle avait rencontré à la laverie il y a à peine deux jours et qui l’avait invitée sur son bateau pour un « apéro » le soir. Elle a ensuite pu me raconter que quelques jours auparavant, elle avait rencontré une femme dans un café le matin, mais après quelques minutes, il s’est avéré qu’elle était une ancienne chanteuse d’opéra, ce qui a fasciné mon amie au-delà de toute mesure.
Au cours de cette conversation téléphonique conviviale, mes deux amis pensaient prudemment que le monde n’était pas qu’un mauvais endroit après ces belles rencontres avec de parfaits inconnus.
Bientôt, il fit froid et ils se dirent au revoir.
«Restez en sécurité», a dit mon ami à ma petite amie.
L’étranger
Elle se releva et essaya de ne pas prêter attention à l’homme qui l’observait depuis plusieurs minutes. Alors qu’il la suivait à travers la place du marché, elle accéléra le pas et fit semblant de ne pas le voir. Elle passa aussi vite qu’elle le pouvait devant les bars et bistros animés, mais d’une manière ou d’une autre, elle sentit qu’il la suivait.
À une intersection, leur chemin les conduisit plus profondément dans la ville et loin des rues animées. Elle marchait dans la rue calme du village lorsque l’homme courait après elle depuis une rue latérale. Mais comme son appartement n’était pas loin, elle pensa qu’il serait préférable d’y entrer ;
Mais il n’y avait plus d’éclairage dans la rue où elle habitait. C’était simplement un trou noir dans lequel elle devait maintenant entrer le cœur battant, puis à nouveau dans une allée courbe où se trouvait le lourd portail en bois menant à son studio.
Elle tourna dans la rue sombre et peu après dans l’allée tout aussi sombre. Alors qu’elle atteignait son portail, une lumière blanche vint vers elle venant de la rue. L’homme a braqué la lampe de poche de son téléphone portable sur son visage et s’est approché de plus en plus.
Mon amie a essayé d’introduire la clé dans la serrure du portail avec les doigts tremblants, mais elle a constaté qu’elle n’y parvenait plus car elle était gelée depuis longtemps.
Visitez le vieux dragon
Le lendemain matin, Olivier, le peintre d’en face, a passé la tête par la fenêtre en apercevant mon ami sortir par le portail en bois.
« Est-ce que ça va ? » a-t-il appelé. Elle fondit immédiatement en larmes. Il descendit les escaliers en courant, lui prit la main et la regarda avec des yeux alertes.
« Avez-vous besoin d’aide? »
Mon amie a raconté au peintre sa terrible expérience avec l’inconnu.
Alors qu’Olivier l’écoutait toujours sous le choc et secouait la tête avec incrédulité, elle pointa soudain un doigt tremblant vers le ciel.
Là, bien au-dessus, un dragon vert volait dans les airs, sa queue rouge brillante scintillant au soleil.
« Qu’est-ce que alors » a demandé mon ami.
Olivier haussa les sourcils avec ravissement.
« Oh, enfin, un nouveau dragon gardien », dit-il. « Personne n’est là depuis quelques jours, le vieil homme est désormais quelque part dans les environs de Brest. »
Mon amie a demandé ce que c’était exactement, un « dragon gardien » et le peintre lui a expliqué que cette zone n’était pas sans magie, qu’ils savaient cela grâce aux druides et que dès qu’un dragon gardien breton changeait d’emplacement, des choses désagréables arrivaient. sur terre jusqu’à ce qu’un autre dragon vienne prendre la place de son prédécesseur et remettre ainsi le lieu sous sa protection.
La disparition
Mon ami Olivier écoutait le peintre avec de grands yeux et lorsqu’il lui proposait un café, elle hésita un instant puis dit : « Non merci, je préférerais faire un tour sur ce dragon, je pense… »
Olivier la regardait avec étonnement. Puis il laissa échapper un fort sifflement et bientôt une ombre sombre tomba sur eux alors que le cerf-volant gardien breton tournait pour atterrir.
Mon amie ne pouvait plus fermer la bouche d’étonnement alors que le grand animal aux écailles vert foncé se balançait doucement dans les airs au-dessus d’eux, cherchant un endroit où atterrir. Il a choisi le toit du studio où logeait mon ami. Le dragon était aussi gros qu’un avion et avait de grands yeux argentés qui reflétaient la lumière de son visage vert foncé sur la rue comme des éclats de miroir.
Olivier aurait aidé mon amie à monter sur le toit de l’atelier avec une échelle et l’aurait vue grimper sur le dos du dragon protecteur breton, mais le peintre de soixante ans ne se souvient plus de ce qui s’est passé ensuite ; la foudre l’a aveuglé, puis il a brièvement perdu connaissance, a-t-il déclaré plus tard au policier du village.
Depuis, personne n’a eu de nouvelles de mon ami.