Une bonne centaine de personnes se sont rassemblées à l’église à côté des pinèdes. Le soleil est trop gai sans vergogne, les cloches de l’église veulent la faire taire. Il y a des cyclistes avec une couronne de fleurs à l’ancienne, d’anciens collègues du défunt en costume noir, un homme avec une chemise d’un magasin de bricolage. Aujourd’hui Paul Vandevelde est enterré, âgé de quatre-vingt-un ans, victime d’anonymes et de lui-même.
Les quatre femmes marchent parmi les personnes en deuil. Billie se tient à côté de sa maman, cachée dans un sweat à capuche noir. Les femmes embrassent des connaissances, hochent la tête à des mots de réconfort et restent proches les unes des autres tout le temps. Comme si un sixième sens les tenait ensemble. Le fait que les femmes n’aient pas commencé à se méfier ou à se noircir est le seul point positif dans cette affaire d’escroquerie.
Je me demande si j’ai le droit d’être ici. Si je ne devais pas avoir honte de moi. En tant que détective, je suis un raté. J’ai interrogé les proches de Paul et les ai retournés, j’ai reniflé son cadavre. J’ai senti sa double vie, mais je ne suis pas entré dans l’enfer en ligne de Paul Vandevelde.
La moitié de l’identité d’une personne peut être trouvée en ligne. L’autre moitié reste inconnue. Nous sommes tous impliqués dans un jeu de hasard dont personne ne peut prédire l’issue. L’escroc ou le groupe d’escrocs a agi comme un écrivain. Avec un grand dévouement, ils ont observé, lu et façonné un personnage qui ressemblait à la petite-fille de Paul Vandevelde. Ils ont repris le langage de Billie et épuisé son histoire ; a utilisé la dépendance au jeu de sa mère pour convaincre Paul d’attirer l’homme introverti hors de sa tente. Pleinement capitalisé sur ses faiblesses. Ils ont parié et gagné. Le poisson a mordu.
Je ne suis pas surpris que cet homme veuille des funérailles et non une crémation. Peut-être que des gnomes sautent dans la tombe avec eux pour divertir les morts avec des histoires jusqu’à ce que ses proches soient de retour avec lui. Lorsque le cercueil est enfoncé dans le sol, la vie éternelle semble plus loin que jamais. Les quatre femmes se tiennent en demi-cercle devant la tombe et s’accrochent l’une à l’autre. Des fleurs coupées sont jetées sur le cercueil, dans la terre brun foncé, là où les fleurs n’ont pas leur place, elles ont juste rampé toute leur vie, vers le soleil.
Maintenant, je suis très sûr. Après ce service funèbre, je prendrai mes distances. Je rends mon badge et j’arrête. Je pense que j’ai rassemblé suffisamment d’histoires pour avoir regardé la vraie laideur dans les yeux sous tant d’angles. Il est grand temps d’en faire quelque chose. Je vais avoir un chien et je vais devenir écrivain. Les écrivains sont tous des ratés et des lâches, mais ils en font quelque chose. Je m’éclipse tranquillement et souris quand je vois comment un étranger a placé un hérisson de pierre sur sa pierre tombale, un petit monument à Paul Vandevelde. Heureusement, je n’ai jamais considéré les humains comme des êtres normaux.