Quand un fils devient père, les choses peuvent changer à l’intérieur. Surtout quand un garçon naît avec des yeux aussi bruns que les siens, et tout aussi doux et sensible. Un enfant qui, aussi jeune soit-il, n’a pas besoin de mots pour s’apercevoir que l’âme de son père est ailleurs, dans un endroit lointain et lointain, où il ne lui est pas agréable. Mon père, Nour et moi (EO) parle de paternité, de guerre et de fuite, de perte et d’humiliation et de ce que vous transmettez à la génération suivante.
Le « je » dans cette histoire est Wiam Al-Zabari (38 ans) et il réalise le film pour Nour, pour le regarder plus tard quand il sera grand et comprendre pourquoi les hommes d’Al-Zabari de sa famille « ont une histoire très difficile ». à regarder très longtemps ». Al-Zabari se filme avec son fils – qui a environ 3 ans quand il commence et 9 ans quand le film est terminé. Quand Al-Zabari avait 9 ans, il a fui Bagdad vers les Pays-Bas avec sa mère, son frère et sa sœur. Son père était déjà là. “Je voulais courir vers lui, je voulais qu’il me soulève, me réconforte et me dise que tout irait bien.” Mais dans le hall des arrivées à Schiphol, il a vu un homme debout avec tant de tristesse et de douleur qu’il savait qu’il devrait le réconforter. C’est là que commence l’histoire que veut raconter Al-Zabari Nour.
La guerre, la fuite, l’arrivée. Al-Zabari se souvient de fragments, il demande à son frère et à sa sœur d’assembler leurs pièces de puzzle avec les siennes et demande à sa mère le grand pourquoi. Son père était directeur de la faculté de droit de Bagdad, sa mère y dirigeait un salon de coiffure florissant. Leur maison était belle, la vie était belle, dommage que Wiam ne se souvienne de rien. Le chef du gouvernement Saddam Hussein demande au père Al-Zabari de devenir à un moment donné ambassadeur d’Irak en France. Ils y vivent, à Paris, quand Saddam Hussein occupe le Koweït en 1990 et que Bagdad est bombardée de missiles de croisière en 1991.
Histoire lourde, légère
Histoire lourde, mise en lumière par Al-Zabari. De temps en temps, il arrête le film, rembobine soi-disant pour raconter un peu plus d’histoire, et garde toujours à l’esprit qui écoute. Son fils, pour commencer. Il le rend petit, perspicace, comme s’il s’expliquait aussi à lui-même à l’âge de 9 ans. Une fois, alors que le film approche de son dénouement et qu’il parle enfin à son père de leur passé, nous entendons Al-Zabari dire dans la voix off que ce n’est que maintenant, maintenant qu’il voit les images de cette conversation, que pour la première fois le temps d’entendre ce que dit son père.
Belle opération. En y regardant de plus près, il constate par lui-même comment il écoutait son père, le visage détourné et le corps détourné. Là, à l’écran, il est toujours le fils accusateur. Pourquoi ont-ils dû retourner avec toute la famille en Irak, où la guerre faisait rage ? Pourquoi son père les a-t-il laissés là et est-il parti sans que personne ne sache où ? Pourquoi n’était-il pas là pour le protéger alors qu’il y avait des bombes et des morts ? Et, reproche le plus douloureux, pourquoi le père qu’il a connu a-t-il disparu lorsqu’il l’a retrouvé ?
“J’étais brisé à l’intérieur”, répond son père. “Et je le suis toujours.” Pas tant à cause de la guerre ou de la fuite, mais à cause de l’humiliation dans le centre d’accueil hollandais. Tout à coup, il était un numéro. “Tout en moi a été détruit alors.” À quoi le fils dit : “Et c’est mon problème.” Son père était dévasté, donc lui aussi. Ce n’est pas que son père ne le comprend pas. Il dit que Wiam était le plus gentil de ses trois enfants, celui qui avait le plus besoin de sa protection. Il lui donne aussi la meilleure leçon qu’un père puisse donner. “Ne porte pas les vêtements de ton père.” Par quoi il veut dire : laissez-moi vivre ma vie en paix, vous vivez la vôtre, sans “complexes”.
Pour Nour, vous espérez que Wiam Al-Zabari réussira.