Et oui, c’est encore cette fois. J’aurais bien aimé écrire ici un joyeux « hourra, c’est la chronique du printemps ». Mais bon, le cancer. Vous vous réveillez avec et vous vous couchez avec.
« Quel est le thème de ce papier glacé ? » Je demande au rédacteur en chef Daan. Il est toujours un peu plus facile d’écrire une colonne lorsque vous avez quelque chose à quoi vous raccrocher. †Hors de la boîte« , elle dit. J’y pense un après-midi. Je mange des omelettes avec du sucre. Beaucoup de gens pensent que c’est « bien »hors de la boîte† Mais puis-je écrire plus de six cents mots à ce sujet ? Premier arrêt par Antonie van Leeuwenhoek. C’est bon, contrôle de routine.
Moins d’une heure plus tard, je suis au milieu dans la boite† Une boîte en pin, ou est-elle en épicéa ? Récemment, j’ai enterré mon père dans un cimetière naturel. C’était dans un linceul. Je pensais que c’était cérémoniel, avec des fleurs sauvages et beaucoup de matériaux naturels. Mais cette pataugeoire était tout simplement trop conflictuelle pour moi. Un cercueil de saules semble également être autorisé. Ensuite, le couvercle peut simplement être fermé et personne n’a à regarder mon nez encapsulé.
Eh bien, c’est ce que vous obtenez lorsque le neurologue, qui vient de faire de belles photos de votre plan crânien, vous dit : « Madame, je vous accorde encore quelques semaines, tout au plus des mois, si nous pouvons étirer les métastases dans les méninges avec des radiations. » Dans la voiture, entre les crises de larmes, je téléphone au généraliste Esther et à mon propre pneumologue. Je veux dire : début décembre j’étais clean et maintenant je meurs subitement ? c’est quoi ce bordelest-ce que cette boîte que je suis maintenant en danger de finir à la décharge ou quelque chose comme ça ?
Je reçois le premier tout de suite au téléphone. On parle des possibilités. Après mon père, ma mère est également partie. La même maladie dont je souffre. Deux parents « au revoir » en quatre mois. Comme ma mère y est allée, je ne veux pas y aller. Combattant jusqu’au dernier moment, les bras émaciés se balancent dans les airs pour créer de l’espace pour l’oxygène dans les poumons. « Ce n’est pas obligé d’être comme ça », dit Esther. « Nous avançons ensemble sur cette voie. On va très bien faire ça, toi et moi. »
Et puis mon oncologue pulmonaire appelle. Résolue, elle sonne toujours résolue. « J’ai deux options », dit-elle. « Nous allons commencer dès que possible un nouveau cours d’immunothérapie avec une chimiothérapie qui lui est liée. J’ai quelqu’un ici qui fait ça depuis sept ans. Mais c’est un traitement difficile. Et il y a aussi une pilule en développement qui pourrait bien fonctionner sur votre type spécifique de cancer. Moins lourd, mais aussi plus incertain.
Le docteur T pense hors de la boîte† Mort, pourquoi mort ? Ce n’est pas fini jusqu’à ce que la grosse dame chante† Et elle ne m’a jamais entendu chanter (ce qui est une bonne chose aussi). Et si elle peut le faire, moi aussi, n’est-ce pas ? Et donc je tape cette partie d’une boîte complètement différente : la misérable noire appelée chimiothérapie où vous voulez juste vous asseoir dans un coin et pleurer parce que votre gorge est aussi sèche que du papier de verre, vous avez la nausée et tout autour de vous pue. Laissez cette omelette au sucre reposer pendant un moment. Je suis déjà heureux quand j’ai versé une tasse de lait au chocolat. Mais c’est une boîte où la vie est possible…
Et bien sûr, cette colonne est pour le Dr T. Merci, merci, merci; que tu ne me laisses pas tomber. Si ça va toujours mal, alors ça n’a jamais été à vous. Je déclare par la présente le Dr T comme Médecin de l’Année. vas-y meuf et j’essaie juste de m’y tenir le plus longtemps possible.