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« Est-ce vraiment comme ça? » C’était un jour de pluie à Paris, et un éditeur et ami américain posait des questions sur la série HBO. Industrie. Il suivait le drame, qui se déroule au sein d’un groupe de diplômés en lice pour le pouvoir chez Pierpoint & Co, une prestigieuse banque d’investissement de la City de Londres. Mais sa question portait moins sur les machinations de la vie au sein du secteur financier que sur les penchants sexuels qui occupent son personnel.
Tant de sexe : Industrieconçu par les anciens banquiers Mickey Down et Konrad Kay, dépeint un repaire licencieux d’hédonisme alimenté par la drogue, de relations inappropriées et d’une culture du travail dans laquelle on n’est qu’à deux pas d’une cabine de toilette pour baiser ou se faire une pipe. L’éditeur était intrigué de savoir si le Square Mile de Londres était vraiment si peu reconstruit ? Bien sûr que non, lui ai-je dit – une opinion formée n’ayant jamais travaillé dans une banque d’investissement bien que le FT lui-même soit présent à la City. Personne ne se comporte si mal, c’est juste la fiction de la série.
Industrie fait allusion au niveau de dépravation qui se cache juste sous le vernis britannique de respectabilité. Cela détruit la prétention selon laquelle la Grande-Bretagne est une société de gentlemen et suggère que ses acteurs les plus riches et les plus puissants sont en fait les seigneurs priapiques de la faillite morale. Cela peut paraître choquant pour ceux qui ne connaissent pas les mœurs du pays, mais en fait, cela suit un modèle assez standard. La même dynamique anime également la dernière offre de Disney, une adaptation du « bonkbuster » de Jilly Cooper. Rivauxun autre drame – bien que masqué par la mode des années 80 – sur des gens qui se comportent mal au travail, s’emparent du pouvoir et ont beaucoup de relations sexuelles.
Rivaux fait un drame turgescent sur les enchères de franchises ITV qui ont eu lieu dans les années 1980, où des sociétés indépendantes concurrentes ont réalisé des talk-shows tout en remplissant les exigences de diffusion qui garantiraient leur maintien à l’antenne. Le principe est la toile de fond d’un drame socio-sexuel se déroulant autour de la chaîne de télévision Corinium et se déroulant dans le Rutshire bucolique, un coin fictif de l’Angleterre qui est pour toujours des profiteroles, des lambrequins de rideaux et des permanentes à bulles.
Rivaux a été accueilli avec enthousiasme par les critiques, décrit comme étant à la fois compulsif et une émeute totale. Les fans ont été ravis de son humour grivois. Cela les rend tous embués par une nostalgie teintée de saucisses et de cocktails : ce spectacle est le genre d’offre culturelle, affirment-ils, dans laquelle les Britanniques excellent.
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Je reste assez mystifié par Rivaux. Il me suffisait de voir les deux premières minutes – un ongle rouge manucuré agrippant une fesse fossette – pour décider que c’était l’une des choses les plus laides que j’aie jamais vues. Son personnage principal, Rupert Campbell-Black (joué par Alex Hassell), un cavalier de saut d’obstacles devenu homme politique, est censé être un homme au charisme si époustouflant que sa simple présence réduira les femmes à des jézabels dévergondés. Au lieu de cela, c’est un étrange homoncule avec un bronzage acajou dont les exploits sexuels manquent tellement d’érotisme qu’en les regardant, j’ai déconnecté pour vérifier mon téléphone.
Mais l’érotisme n’est jamais à l’honneur chez Jilly Cooper, la grande prêtresse de la fiction romantique dont le plus grand talent pour décrire les conquêtes sexuelles semble être de les bannir de tout élan de désir. Personne ne fait le bel amour dans le Rutshire ; ils se chevauchent simplement avec la vigueur sans passion des bêtes de basse-cour. La terminologie est également assez asexuée : tout cela n’est que du « rut », du « bonking » et du « bon travail ».
Dans l’univers de Cooper, un type qui vous pince le cul passe pour de la séduction. L’adultère est courant et l’âge du consentement un peu flou. Je suis encore marqué par l’expérience, dans une tendre adolescence, de la lecture d’une de ses premières nouvelles – n’était-ce pas Prudence, Octavie ou Bella? – dans lequel son aventurière est décrite comme étant « sèche comme un œuf écossais ». Cette comparaison était si horrible que je me suis longtemps demandé si Cooper pourrait réellement être une sorte de croisé en faveur de l’abstinence à long terme.
Peut-être est-ce le reflet de la passion bien connue de Cooper pour le règne animal que le fait que les humains n’aient pas plus de gravité sexuelle que les chevaux ? Ou peut-être que sa propre expérience de l’infidélité – son défunt mari Leo a eu une longue liaison avec l’éditeur Sarah Johnson – a coloré la texture de son écriture. Dans Rivauxles indiscrétions sexuelles sont rapides, superficielles et sans grand sens ; tout le monde est simplement au gré d’un désir primordial. La vérité serait autrement trop douloureuse, et où serait le PLAISIR là-dedans ?
La Grande-Bretagne de Jilly Cooper est la capitale mondiale du mauvais sexe ; fait partie d’une longue tradition de plaisanteries de débauche dans les chambres où les gens flambent d’appétits charnels. Les hommes sont des imbéciles et des connards, et apparemment d’autant plus attirants. Les femmes sont soit des célibataires asexuées portant une nuisette à col haut, soit des filles moulantes sur des scories maquillées.
C’est une vision du monde qui a traversé les âges, incrustée des codes lâches des classes supérieures et consacrée via James Bond, le Continuer franchise, et plus récemment Brûlure de sel et Industrie. Les sensibilités modernes ont essayé de freiner notre affection pour la cochonnerie et le scandale, mais les lois du divertissement doivent dicter que pour toute relation douce et aimable, comme celle de Coup de cœur (sur Netflix) doit venir quelque chose de plus sauvage et complètement brut.
Envoyez un e-mail à Jo à [email protected]
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