Il est environ 20h15 et après un coucher double qui a commencé il y a 90 minutes, vous redescendez et découvrez que vous avez été cambriolé et que la maison a été saccagée. Oh non, c’est juste le désordre que vos enfants ont réussi à faire pendant les quelques (longues) heures où ils étaient à la maison entre l’école et l’heure du coucher susmentionnée. Vous vous penchez avec lassitude pour le ramasser, car malgré tous vos efforts, impliquer les enfants et chanter une chanson « l’heure du rangement » n’a jamais vraiment fait son chemin. Ensuite, il est temps de préparer le dîner, car en fait, votre journée de travail se terminait à 18 heures et les enfants réclamaient de la nourriture à partir de 16 h 30 – et vous ne vouliez pas vraiment de pâtes au pesto avec une commande d’accompagnement de nuggets de poulet. Mais maintenant, tu le prendrais si quelqu’un le faisait pour toi. Vous vous asseyez avec tout ce que vous avez concocté pour le dîner, téléphone à la main et vous préparez à un casse-tête insensé d’un parchemin.
Je me suis retrouvé à maintes reprises dans cette situation, pour ensuite tomber sur une publication Instagram qui m’informe que je ne devrais pas gémir car un jour, je vais rater tous ces moments.
Quel est ce besoin incessant de faire croire aux femmes à la magie mystique de chaque moment parental ?
Sous la forme d’une pancarte « vivre, rire, aimer », ces messages tenteront de me dire qu’un jour, les doigts collants et les empreintes de mains sur les murs me manqueront. Je n’ai que 18 étés, tu sais ?! (Eh bien, je suis actuellement en train de me mettre en faillite pour trouver comment trouver une garderie pour celui-ci, pour être honnête). Un jour, ma maison sera silencieuse – et j’aurai envie des cris de douleur que seul un enfant en bas âge avec une pomme « coupée dans le mauvais sens » peut pousser. Un jour, je sangloterai sans fin, en me souvenant du moment où un de mes enfants a crié « Tu n’es pas mon meilleur ami ! » et j’ai coincé mes doigts dans la porte (au lieu de sangloter de fureur, je suppose ?).
Mais… le ferai-je ? Pourquoi on me demande constamment de prévenir mes enfants ? Quel est ce besoin incessant de faire croire aux femmes (je ne vois pas d’influenceurs masculins publier ces posts, ni d’hommes les partager) à la magie mystique de chaque moment parental ? C’est juste une autre croix à porter et une norme à respecter. Une autre façon de me faire me sentir mal se sentir mal?
Si je suis généreux, je dirais que ces messages sont conçus pour aider les parents en difficulté à se sentir mieux. Bien sûr, c’est toujours formidable de trouver la lumière dans l’obscurité, la douceur dans la douleur. Et oui, lorsque vous êtes dans le vif du sujet, vous aurez parfois besoin de vous rappeler que vous pourriez manquer des moments incroyables. Nous prenons les choses pour acquises chaque jour – et je suppose que le fait d’être parent n’est pas différent. « Ce sont les bons jours », nous sommes souvent invités à nous dire, alors peut-être que ce genre de « messages de motivation » sont conçus pour nous faire penser de cette façon et nous protéger contre le spectre potentiel imminent d’un futur regret de ne pas avoir tout compris. .
Je suis sûr qu’il y a des moments où je manque quelque chose et où je laisse des facteurs extérieurs m’obscurcir vers le merveilleux de mon quotidien. Mais je refuse juste de croire que je vais manquer tout. J’en ai marre d’être convaincue que tous les aspects de la parentalité sont magiques. Et je pense que ça va ? Il n’y a rien de mal à rêver d’une journée où les couches ne sont plus qu’un lointain souvenir. Vais-je manquer de ramasser 280 pièces de puzzle chaque nuit sur le sol ? Vraiment? Vais-je regretter de transporter un sac à dos géant rempli de vêtements de rechange, de collations et de jouets au cas où j’en aurais besoin sur un petit coup de tête ? Vais-je manquer quelqu’un qui me crie dessus parce que j’ai essayé de le mettre dans un bain, pour ensuite me crier dessus sept minutes plus tard pour l’avoir sorti ? Je veux dire, peut-être. Mais je ne compte pas le faire.
Je refuse d’accepter de prendre plaisir à aspirer des miettes tous les soirs parce que j’adore les mains qui ont créé le désordre.
C’est aussi une approche trop universalisante. La plupart d’entre nous qui ont traversé les difficultés liées à la parentalité savent que nous vivons principalement dans la grisaille. Certains jours, vous pouvez vous épanouir dans le désordre et le chaos, parfois c’est drôle et gérable – parfois cela peut vous mettre à genoux. Et devine quoi? Ces jours hantent la plupart d’entre nous – ils ne sont pas oubliés.
Contrairement à la messagerie, je n’apprécie pas l’implication selon laquelle j’ai besoin de me rappeler à distance des moments qui me glissent entre les doigts chaque jour. Je crois que peu de gens sont plus conscients du temps qui passe que les parents, ces gens qui emballent régulièrement des sacs de charité contenant de minuscules vêtements bien-aimés qu’aucun futur frère ou sœur ne pourra jamais porter. Je sais déjà profondément que le fait de me tenir la main, les courses désespérées vers moi lors du ramassage à la crèche ou les rires faciles à gagner d’un tout-petit me manqueront. Mais ne me dites pas que ce n’est pas parce qu’un jour je manquerai de câliner le corps de mon petit enfant contre le mien que je manquerai la nuit blanche correspondante où ils me donneront des coups de pied à la tête. Personne aime recevoir un coup de pied à la tête. Je pense que c’est normal de dire que je suis ravie d’avoir presque fini de changer les couches. Cela ne veut pas dire que l’idée même que mes enfants ne vivront plus avec moi un jour ne peut pas m’étouffer au point de devoir m’arrêter là où je suis. Le fait est que vous ne pouvez pas plus vous immuniser contre le regret que contre le temps qui passe.
Quoi qu’il en soit, c’est aussi sexiste. Ce message adressé aux femmes selon lequel elles devraient se laisser aller et profiter de chaque instant (sinon, au mieux, elles manquent quelque chose, au pire, sont traîtres et ingrates) va de pair avec la montée de l’art de la femme traditionnelle et la fétichisation du rangement et du rangement. organisation ces dernières années. Je refuse d’accepter de prendre plaisir à aspirer des miettes tous les soirs parce que j’adore les mains qui ont créé le désordre. Je vais être honnête, chez moi, de toute façon, je ne suis pas le parent qui passe habituellement l’aspirateur. Mais si nous recherchons l’égalité sociétale, l’idée selon laquelle la charge domestique est inextricablement liée aux « joies » de la parentalité et que la « joie » est à son tour inextricablement liée aux femmes et aux mères, doit cesser.
Mes enfants d’hier me manquent tous les jours – mais rien ne peut arrêter le temps. Certainement pas les mèmes parentaux qui essaient de me faire les manquer à l’avance et d’insister sur le fait que le fait de profiter de tâches abrutissantes ou dégoûtantes améliorera les choses. Au lieu de cela, tout ce que je peux faire, c’est être honnête envers moi-même, profiter de ce que je peux et aimer la personne qu’ils sont aujourd’hui et demain.
Rhiannon Evans est la directrice du contenu par intérim chez PS UK. Rhiannon est journaliste depuis 17 ans, commençant dans les journaux locaux avant de travailler pour le magazine Heat et Grazia. En tant que rédactrice en chef chez Grazia, elle a contribué au lancement de la marque parentale The Juggle, a travaillé sur des partenariats de marque et a lancé le podcast « Grazia Life Advice ». Journaliste qualifiée par les NCE (oui, avec un sténographie de 120 mots par minute), elle a écrit pour The Guardian, Vice et Refinery29.