Il fait froid, assez froid, mais pas aussi froid que je l’imaginais. Il y a un vent méchant et mordant. Cela réduit considérablement la température perçue, mais personne n’a jamais entendu parler de ce concept ici. Il n’y a ici aucun arbre qui puisse offrir un abri, tout au plus quelques arbustes bas et un seul petit bouleau nain.
L’herbe longue et dure grince sous mes pieds.
On s’attendrait à ce qu’il y ait de la neige ou de la glace ici, mais non, il fait sec, très sec. Et pas seulement ici. Je sais que je pourrais courir pendant des mois, des années, des décennies, le reste de ma vie, et même si je courais, il n’y aurait toujours que cette steppe gigantesque. Comparées à cette pelouse, ces parcelles de ray-grass aux Pays-Bas, dont on se plaint toujours de nos jours, sont de minuscules timbres de Madurodam. Ce paysage terne et morne, je réfléchis en lançant un gigantesque bolus, s’étend ainsi sur presque tout l’hémisphère nord de la Terre.
Une crotte, ça aussi, et pas n’importe laquelle. Cela ne rentre pas dans un joyeux sac à crottes rouge ou bleu que les gens modernes emmènent avec eux dans le champ d’échappement. En plus, il n’y a personne en vue pour le nettoyer. L’homme est ici un personnage secondaire ; Même si vous le vouliez, vous ne le trouveriez probablement pas.
Où faut-il le chercher ? Pas de point de transfert touristique ni de crêperie nulle part. De l’herbe, de l’herbe, de l’herbe. J’essuie ma botte de sept lieues. Ce n’est pas si simple, cette crotte appartient à un bison des steppes. Si vous savez quelle est la taille d’un tel animal, sa hauteur d’épaule est de deux mètres trente, alors vous savez aussi à quoi je dois faire face maintenant.
Bien sûr, il pourrait aussi s’agir de crottes laineuses de mammouth, je ne suis pas encore assez entraîné pour sentir la différence. Quels animaux c’est, ces mammouths, je les entends au loin. Le son qu’ils émettent ressemble à la trompette Artis d’un éléphant avec la barbe dans la trompe.
Ce sont des maîtres végétaliens, pesant 8 000 kg, mesurant trois mètres, présidents d’honneur du Parti pour les Animaux. Pas de substituts de viande aux mammouths, c’est ici tout ce que tu peux manger herbe. Ils y travaillent dix-huit heures par jour. Je les entends le tirer du sol avec leur trompe, le porter à leur bouche et le broyer entre leurs mâchoires. Ce sont des usines qui fertilisent l’herbe et s’engraissent avec.
Un cachalot s’échoue sur le rivage, un ours le déchire
Leur claironnage, la fanfare de l’ère glaciaire, se rapproche. Malgré le froid et le vent mordant, je transpire. Ce qui est étrange, c’est que je les entends à peine marcher. Un mammouth, pensez-vous, piétine, enfonce ses pieds dans le sol au son de la reconstruction de Rotterdam après la Seconde Guerre mondiale. Non, pas question. Il court d’un pas sourd, comme un Indien en mocassins.
Je veux commencer à courir, car les sages des steppes commencent aussi à courir maintenant, avec des battements de sabots tonitruants qui secouent la terre jusqu’à au moins sept sur l’échelle de Richter, qui n’existe pas encore.
Soudain, je sens une main sur mon bras. Un Néandertalien sauveur ? Non, c’est Mol, Dick Mol, un expert en mammouths de profession. Il dit qu’ils ne font rien, que ce sont de très bons animaux, qu’il ne faut juste pas gêner. Il me ramène quelques mètres en arrière et là, le train de l’ère glaciaire nous dépasse, mammouth après mammouth après mammouth après mammouth après mammouth après mammouth après mammouth, courant vers l’herbe fraîche.
Nous suivons, dans leur sillage, le large chemin creux que leurs sabots ont foulé dans l’herbe. Après avoir parcouru environ 50 000 ans, presque tous ont disparu, chassés. Non, pas par l’homme, c’est encore un tout petit animal en marge, non, le froid le fait chercher refuge ailleurs. Comme le bison, il ne reviendra jamais ici. Au revoir, mammouth, porte-toi bien.
Extrait du podcast ‘Zo Klonk Nederland’
Au loin, à intervalles réguliers, un fracas retentit. Cela doit encore avoir quelque chose à voir avec l’ornière. Et en effet, c’est une douleur due à la chaleur. Les bœufs musqués mâles courent les uns vers les autres comme des fous. Bam, leurs bois s’affrontent. Ils s’affrontent pour savoir qui montera la femelle lors du grand test de testostérone naturel. Mais que reste-t-il de la nature dans ce pays ? Elle devient de plus en plus stérile, presque plus rien ne pousse. Mon Dieu, cette période glaciaire dure si longtemps, heureusement c’est la dernière. La steppe mammouth s’est transformée en désert arctique. Il fait si froid maintenant que les pierres gèlent même en morceaux. Seuls les renards arctiques sont encore au chaud. Mais heureusement, cela ne reste pas ainsi. Au fur et à mesure que nous avançons, il commence à pleuvoir, il se réchauffe. Non, toujours pas par les humains, qui chassent et cueillent à une échelle très modeste. Regardez, il y a un renne ! Et écoutez, une femelle élan appelle un homme. Je fais désormais un grand pas avec mes bottes de sept lieues. Je marche maintenant dans la forêt de pins, mais je n’en suis pas encore là, il faudra encore 13 000 ans avant que naisse le sauveur humain. Les rennes ne connaîtront pas cela ici, car ils se sont depuis longtemps déplacés vers le nord en raison du réchauffement.
Le niveau de la mer monte désormais très rapidement, enfin, la mer du Nord se remplit, les chasseurs-cueilleurs deviennent agriculteurs et commencent à réfléchir à la création d’un parti pour représenter leurs intérêts. Il faudra au moins 7 000 ans avant que cela se produise. Les gens de Funnel Beaker se mettent au travail et élèvent les dolmens. Un cachalot mort s’échoue sur la plage, un peu à l’ouest. Un ours brun se jette sur lui et déchire avec ses griffes l’énorme buffet marin. D’autres animaux se précipitent.
Puis les Romains avancent et je m’arrache mes écouteurs de la tête. Mon voyage est terminé pour le moment. Je suis encore sous le choc de mon voyage dans le temps vertigineux. Je suis de retour à l’époque des gens de la Starbucks Cup.