De repente, un grito. \u201cParen todos: esto es un robo\u201d. El acento es milan\u00e9s, el tono de voz no permite respuestas. El pasamonta\u00f1as que le cubre la cara es una se\u00f1al, el arma es una certificaci\u00f3n. Realmente es un robo. El empleado detr\u00e1s del mostrador, un se\u00f1or de sesenta a\u00f1os, se desmaya, palidece, jadea, se agarra a una silla para no desmayarse, pero las rodillas le fallan y se desploma. Y mientras cae al suelo piensa que lo habr\u00eda esperado todo, no que le robaran all\u00ed, en su lugar de trabajo, en la sede del Inter en la calle Foro Buonaparte, en el n\u00famero 70, a las seis y media de la tarde de un mi\u00e9rcoles cualquiera de julio. . El silencio reina en la habitaci\u00f3n, pero es s\u00f3lo por un momento. Entonces los acontecimientos se aceleran, como si hubieran sido atacados por un frenes\u00ed que de repente trastoc\u00f3 el orden de las cosas. <\/p>\n<\/div>\n