Ten\u00eda treinta a\u00f1os, esa noche sus pies estaban tibios y encantados, llevaba un incongruente n\u00famero 11 en los hombros. Llevaba cuatro meses jugando en el Chelsea. Se hab\u00eda ido de la Serie A de mala manera, ciertamente no por su culpa: parec\u00eda que aqu\u00ed ya no hab\u00eda lugar para mediapuntas. Se escap\u00f3 del destino del exilio con cara de tristeza, en Inglaterra descubri\u00f3 una nueva juventud, un final de carrera so\u00f1ado y el mejor regalo, la felicidad cuando es inesperado. Le tom\u00f3 un momento conquistar Stamford Bridge. No estaban acostumbrados a una confianza tan cari\u00f1osa con el bal\u00f3n, se daban codazos cuando bailaba al borde de las \u00e1reas rivales y de repente aparec\u00eda entre la multitud de defensores, como el genio de la l\u00e1mpara. Tan peque\u00f1o, tan grande, en sus ojos. Lo llamaron la “Caja M\u00e1gica”. Para nosotros los italianos, sin embargo, qued\u00f3 Zola, Gianfranco Zola.<\/p>\n<\/div>\n