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\n Es una ma\u00f1ana de martes de diciembre como todas las ma\u00f1anas de martes de diciembre: fr\u00eda y aburrida. El momento ideal, creo, para llevar a mi novia a la antigua tumba de Francisco Franco. Desde que llegamos a Espa\u00f1a me ha atra\u00eddo como un im\u00e1n macabro. Vendo mi plan de alquilar un coche y sumergirnos en el fascismo como maquillaje de un fin de semana cancelado por el trabajo a la Costa Blanca. Eso tambi\u00e9n es bastante macabro, sugieren sus amigos despu\u00e9s.\n <\/p>\n \n De todos modos: aqu\u00ed estamos, en un camino sinuoso entre las monta\u00f1as al noroeste de Madrid. Hasta octubre del a\u00f1o pasado se le llam\u00f3 el Valle de los Ca\u00eddos, en honor a los treinta mil muertos de la Guerra Civil Espa\u00f1ola que fueron enterrados aqu\u00ed con el dictador y a\u00fan yacen all\u00ed. Despu\u00e9s del entierro de Franco en otro lugar en 2019, el gobierno pens\u00f3 que era hora de un nombre m\u00e1s neutral. Se convirti\u00f3 en el valle de Cuelgamuros, ya que los espa\u00f1oles ya conoc\u00edan este lugar antes de que los trabajadores forzados tuvieran que tallar una bas\u00edlica fascista en piedra.\n <\/p>\n \n Con cada metro que subimos, la ya espesa niebla se vuelve m\u00e1s espesa y densa. Solo vemos la enorme cruz en lo alto de la bas\u00edlica, la m\u00e1s alta del mundo con 152,4 metros. Una vez aparcado el coche, caminamos por una imponente columnata hasta las puertas de bronce de la bas\u00edlica. Doblamos nuestros paraguas, atravesamos las puertas de detecci\u00f3n, miramos hacia la cueva de 260 metros de profundidad y nos quedamos en silencio. Esto es totalitario como imaginas totalitario: desde las antorchas a lo largo de las fr\u00edas paredes, llevadas por \u00e1ngeles cuyas alas terminan en puntas afiladas como navajas, hasta la gigantesca estatua de bronce del arc\u00e1ngel Uriel, con el rostro misteriosamente escondido bajo una capucha. Las letras brillantes recuerdan que fue el caudillo Franco quien hizo realidad este sue\u00f1o de fiebre fascista.\n <\/p>\n \n Al final de la cueva nos detiene un guardia. Hay una misa, solo despu\u00e9s se nos permite ver el mosaico dorado en la c\u00fapula sobre el altar. Grupos de personas, esparcidos por las filas de bancos de madera, asisten a misa. Un ni\u00f1o negro asiste como monaguillo. Cuando nos paramos unos minutos m\u00e1s tarde ante la estatua de un Jes\u00fas sangrando en una cruz que parece real, las piedras del piso de m\u00e1rmol negro se destacan. Catorce piedras brillantes son claramente m\u00e1s nuevas que el resto. ‘\u00bfEstuvo aqu\u00ed?’, le susurro a un visitante con un pendiente. “Aqu\u00ed estaba”, susurra de vuelta.\n <\/p>\n \n Damos la vuelta y curioseamos en la tienda de souvenirs a la entrada de la bas\u00edlica. Afortunadamente, no vende llaveros de Franco; hay belenes y tratados prolijos sobre la gloriosa historia nacional. Una mujer joven, discreta con sus gafas redondas y su gorra azul oscuro, mira fijamente un \u00e1rbol geneal\u00f3gico de todos los reyes cristianos desde Pelayo en 718. Busca la imagen de Carlos II, un hombre tan desfigurado que la corte estaba segura de que estaba hechizado. \u2014Muy guapo \u2014se\u00f1alo su protuberante mand\u00edbula inferior\u2014. ‘S\u00ed, precioso<\/i>“Hermoso”, bromea ella.\n <\/p>\n \n Afuera la vemos una vez m\u00e1s. Junto a su padre, posa junto a la entrada frente a un escudo de piedra de un metro de altura con un \u00e1guila, s\u00edmbolo nacional franquista. Cuando las madres est\u00e1n preparadas con su tel\u00e9fono y creen que no podemos verlas m\u00e1s all\u00e1 en la niebla, el padre y la hija levantan el brazo derecho extendido.\n <\/p>\n