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Hace apenas unas horas, en Isola 2000, rodeado de sus seres m\u00e1s queridos y tirando su Haribo a pu\u00f1ados, Tadej Pogacar mene\u00f3 la cabeza y dijo can\u00edbal no: “No me gustan los can\u00edbales, los can\u00edbales se comen a los de su especie, los can\u00edbales Es una mala palabra, yo no soy as\u00ed.” Y veinticuatro horas despu\u00e9s aqu\u00ed estaba comi\u00e9ndose al pobre Jonas Vingegaard, quien, gui\u00f1\u00e1ndole un ojo con el brazo para pedirle colaboraci\u00f3n mientras sub\u00edan hacia el Col de la Couillole, parec\u00eda cada vez m\u00e1s un pajarito con el ala rota. Atenci\u00f3n. No decimos que Pogacar deber\u00eda haber dejado ganar a Vingegaard: entre los campeones los regalos no existen, y como nos dijo una vez Urska Zigart, “celebramos cada victoria como si fuera la \u00faltima, porque nunca se sabe lo que puede pasar en vida”. Los regalos se dan a los amigos en sus cumplea\u00f1os, no a los rivales en la \u00faltima meta cuesta arriba del Tour. Esto es cierto, es incluso la esencia del deporte. Pero hay reglas no escritas que deben respetarse, y en su omnipotencia hoy Tadej Pogacar fue m\u00e1s can\u00edbal que de costumbre.<\/p>\n<\/div>\n