{"id":1102654,"date":"2023-12-22T03:11:16","date_gmt":"2023-12-22T03:11:16","guid":{"rendered":"https:\/\/teknomers.com\/es\/hasta-luego-hijo\/"},"modified":"2023-12-22T03:11:21","modified_gmt":"2023-12-22T03:11:21","slug":"hasta-luego-hijo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/teknomers.com\/es\/hasta-luego-hijo\/","title":{"rendered":"Hasta luego hijo"},"content":{"rendered":"\n
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En octubre de este a\u00f1o se cumplieron 25 a\u00f1os que comenc\u00e9 mis columnas en la \u00faltima p\u00e1gina. Alrededor de 5.000 columnas en total. \u00bfQu\u00e9 columna me gustar\u00eda m\u00e1s que se reimprimiera ahora que he empezado las pr\u00f3ximas 5.000? Para concluir este a\u00f1o lleno de miseria b\u00e9lica, elijo sin dudar ‘Hasta luego, hijo’, una columna del 19 de marzo de 2003.<\/p>\n

Ahora que la guerra contra Irak est\u00e1 a punto de estallar, recuerdo la columna m\u00e1s conmovedora que jam\u00e1s haya le\u00eddo. El escritor es Howard O’Brien, editor del Noticias diarias de Chicago<\/em>, que escribi\u00f3 una columna diaria desde 1932 hasta 1947. El 12 de enero de 1945, O’Brien escribi\u00f3 una columna bajo el t\u00edtulo “Hasta luego, hijo” sobre su hijo Donel, que hab\u00eda sido enviado a Europa como oficial de las tropas estadounidenses.<\/p>\n

O’Brien comienza as\u00ed: \u201cLa caja fue entregada por correo urgente el d\u00eda despu\u00e9s de Navidad. Los ni\u00f1os pensaron que era un regalo retrasado de Pap\u00e1 Noel y saltaban aplaudiendo. Pensaron que era una mu\u00f1eca. La caja ten\u00eda el tama\u00f1o adecuado para una mu\u00f1eca, pero sab\u00eda que no era una mu\u00f1eca. No vienen t\u00edteres de la Oficina de Efectos del Ej\u00e9rcito, del Dep\u00f3sito de Intendencia de Kansas City. Adem\u00e1s, hab\u00eda recibido una carta\u201d.<\/p>\n

O’Brien contin\u00faa: \u201cAparte de los ni\u00f1os, nadie quer\u00eda abrir la caja; as\u00ed que fue al \u00e1tico donde permaneci\u00f3 fuera de la vista durante d\u00edas, pero no fuera de nuestra mente. Un domingo por la tarde, cuando estaba solo en casa, tom\u00e9 unas tijeras grandes y cort\u00e9 la banda de acero que sujetaba la caja.<\/p>\n

La caja estaba empaquetada como lo habr\u00eda hecho \u00e9l mismo: las chaquetas y los pantalones cuidadosamente doblados, los calcetines, pa\u00f1uelos y ropa interior arrugados apresuradamente.<\/p>\n

Encima estaba el uniforme de salida hecho a medida, todav\u00eda tan fresco como el d\u00eda en que lo entreg\u00f3 el sastre. Hab\u00eda estado muy orgulloso de esta extravagancia, admir\u00e1ndose con la chaqueta ajustada; y se ve\u00eda tan guapo sosteniendo sus largos dedos alrededor de su cintura de avispa, los botones brillando como fuego contra el verde oscuro. Le dieron muy poco tiempo para estar orgulloso.<\/p>\n

En un rinc\u00f3n hab\u00eda un par de zapatos de oficial, casi nuevos. Su ropa de verano estaba a\u00fan menos gastada. No vio veranos en Inglaterra. Su trabajo termin\u00f3 antes de que pudiera o\u00edr la alondra o ver los prados ‘hasta las rodillas en junio’\u201d.<\/p>\n

O’Brien luego describe en detalle c\u00f3mo saca todos los art\u00edculos de la caja, incluido un reloj y un diario sin usar. No dice qu\u00e9 pas\u00f3 exactamente con su hijo.<\/p>\n

\u201cLuego me qued\u00e9 sentado mirando la caja con la que ven\u00edan todas esas cosas. Era una caja tan peque\u00f1a para contener todas las risas y todas las l\u00e1grimas, todas las esperanzas y temores. Tanta alegr\u00eda y ternura, tanta generosidad y alegr\u00eda, tanto talento y curiosidad, tanta belleza masculina\u2026 Era dif\u00edcil creer que todo se hab\u00eda ido, como el canto de un p\u00e1jaro en el crep\u00fasculo, solo quedaba un mont\u00f3n de ropa y una bolsa de papel rota. Era incre\u00edble que de una gran aventura en una tierra lejana solo quedara una moneda de veinticinco centavos y un reloj que ya no funcionaba\u201d.<\/p>\n

Howard O’Brien muri\u00f3 de c\u00e1ncer en 1947, tres a\u00f1os despu\u00e9s que su hijo. <\/p>\n


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