Si hoy la Fundación, la editorial, la cadena de librerías todavía existen, el mérito es aunque no sobre todo de una mujer: Inge Feltrinelli


Aldo Cazzullo (foto de Carlo Furgeri Gilbert).

LOSn estas semanas se ha hablado mucho de los cincuenta años de la muerte de Giangiacomo Feltrinelli.

Pero si todavía existen hoy en día los Fundación, la editorialla cadena de librerías, el mérito es aunque no sobre todo de una mujer.

Una mujer que se encontró sola, con un hijo pequeño, y que cuidó, salvó, fortaleció el mundo que su esposo había creado.

Afortunadamente, el pequeño hijo ha crecido y ha mostrado el mismo talento y pasión que sus padres.

Pero sin esa mujer, Inge (de Ingeborg, sueco: Amata), nada se hubiera salvado.

Y decir que ya había vivido una vida anterior, en la que había fotografiado a los hombres más fascinantes y polémicos del siglo XX: Ernest Hemingway, Pablo Picasso, y el cubano que había sido libertador pero sobre todo opresor de su pueblo. , Fidel Castro.

Cuando la entrevisté, obviamente le pregunté qué relación tenía con ellos. ella sonrió y respondió que el verdadero hombre de su vida había sido Giangiacomo Feltrinelli (y tras él el artista argentino Tomás Maldonado); sólo había fotografiado a los demás.

Tenía una manera divertida de contar historias, sin nostalgia.: un fluir en el que de vez en cuando se percibía una nota de vergüenza, o de ligereza, o de enfado (cuando hablaba de la muerte de su marido, que según ella había sido asesinado).

Cuba en los años 50 era muy pobre, «Los niños morían en la calle como en Calcuta. Todos los días salíamos en barco con Hemingway y un exiliado balear, Gregorio Fuentes, el pescador de El viejo y el mar. Pero casi nunca pescamos nada: el marlín que ves en nuestro famoso autorretrato tenía tres días. Luego fuimos al Floridita, donde en honor a Ernest hicieron el “Daiquiri doble a la Papa”: prácticamente una ensaladera. En la mesa, sin embargo, sólo bebió Valpolicella, la había descubierto en el frente italiano de la Gran Guerra. Nos llegó la noticia de la muerte de Stalin; A Hemingway lo destruyó, lo encontré borracho en el suelo».

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Que vida, Inge.
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