¿Qué hace que las entradas del diario de los años de la guerra sean tan fascinantes? No necesariamente el drama de los movimientos de frente o los bombardeos nocturnos. Es la normalidad engañosa y amenazada lo que tanto atrae a la imaginación. Los Días de Mayo de 1940, un ‘diario colectivo’ de las personas que estuvieron allí, compilado por Luuc Kooijmans, se basa en esto.
La mujer que se opone al ruido de la calle tras el estallido de las hostilidades. El soldado que confiesa antes de tomar un taxi al campo de batalla. El pintor poco doméstico que, desesperado, el 10 de mayo va a desempolvar las habitaciones y fregar los platos del día anterior. Personas que habitualmente van en bicicleta al trabajo. Alumnos que ‘se van animando’ precisamente porque tienen colegio libre por las circunstancias de la guerra. El escritor Antoon Coolen, que se muda a los campos en las afueras de su ciudad natal de Waalre “para estar a solas con mis pensamientos”, se libera de “la neutralidad comprometedora” con la que los Países Bajos creían poder mantenerse en un mundo malvado. Karel van het Reve, que pasó la mayor parte del primer día de la guerra en su jardín, “donde todo estaba fresco y la hierba alta”.
Pero en cierto punto, la normalidad dio paso irrevocablemente a la comprensión de que todo sería diferente a partir de ahora, aunque las opiniones sobre la longevidad y la naturaleza de ese nuevo orden variaron bastante. Uno esperaba que la vida se volviera ‘más aburrida y monótona’, el otro que surgiera un nuevo orden mundial con ‘mucha más prosperidad debido a la desaparición de las fronteras y menos necesidad de armamentos’. Muchos no se hacían ilusiones sobre la tolerabilidad de la ocupación alemana. El pintor mencionado cayó presa de ‘una sensación de asombro que lo roía’ ante el desastre que se estaba desarrollando. Varios cientos de judíos intentaron abandonar el país o se quitaron la vida.
Militancia y apatía
El escritor Menno ter Braak construyó una barricada con sus vecinos en La Haya ‘a partir de una mezcla de enseres domésticos sin valor, tablones, piedras e incluso paquetes atados de Patrias’, escribió Fred Batten en su diario el 12 de mayo de 1940 (La patria era el periódico en el que Ter Braak había publicado mucho). Esta ocupación le proporcionaba más satisfacciones que ‘escribir artículos’, aseguró Ter Braak. “Solo ahora me siento, realmente, holandés”. Tras la capitulación de las tropas holandesas el 15 de mayo, se quitó la vida. ‘Saluda a todos los amigos’, escribió en su carta de despedida a su esposa, Antje Faber. “He tenido tantos amigos, por eso mi vida estaba bien, pero sobre todo gracias a ti”.
La militancia que Ter Braak y muchos otros habían mostrado en las jornadas de mayo faltó entre algunos líderes del frente (‘El capitán no te servía de nada’) y entre prácticamente todo el gobierno. Desconcertante, incluso con el conocimiento actual, es ‘la impresión apática’ que el primer ministro Dirk Jan de Geer, en particular, causó en sus funcionarios públicos. En un caso, el gabinete de guerra despertó asociaciones con ‘una bandada de gorriones que había estado lloviendo fuertemente’, en el otro con ‘un grupo de palomas alineadas en la alcantarilla en una tarde lluviosa’. “Gracias a Dios que se han ido”, escribió en su diario Max Hirschfeld, secretario general del Departamento de Comercio, Industria y Navegación, después de que la sede del gobierno fuera trasladada a Londres. “¿Qué deberíamos haber hecho con ellos?”
La huida de la reina Guillermina en mayo de 1940 fue uno de los temas más discutidos en los diarios de los holandeses comunes. ‘¿Está tratando de mantenerse a salvo mientras nuestros muchachos luchan hasta la muerte?’, se preguntó un director de escuela jubilado en Zwolle. ‘El ambiente de la Casa Real y del Gobierno es, por decirlo de forma eufemística, muy reservado’, apuntó el último ministro Jaap Burger (SDAP/PvdA) en su diario el pasado 21 de mayo. Rara vez se expresó comprensión de las acciones de la reina.
Espectador alerta
Mientras que la mayoría de los holandeses se regocijaron tras la capitulación por el final de los combates y la (aparente) complacencia del ocupante alemán, la guerra fue y siguió siendo el tema predominante en los diarios del médico suizo Fritz Rimathé, ‘representante científico’ de la compañía farmacéutica. Hoffmann-La Roche en los Países Bajos. En la casa donde vivió y trabajó, Amstel 278 en Ámsterdam, informó sobre los cambios sociales, económicos y mentales que se estaban produciendo en el país ocupado.
Al hacerlo, procedió académicamente: el diario lo obligaba a adoptar la actitud de un espectador alerta, “como quien ha caído en un glaciar tiene que permanecer despierto para no morir congelado”. Quería saber qué movía a los nazis. Con ese fin, incluso estudió sus pasquines. Pensó en el futuro de Europa después de una victoria alemana o una derrota alemana. Ambos escenarios lo entristecieron: un continente dominado por Rusia tampoco era un espectáculo agradable.
Pero el grueso de las notas, que en conjunto ocupan 608 páginas, se relacionan con hechos cotidianos. Estos estaban cada vez más dominados por la caza de judíos, de los cuales Fritz albergaba a dos: el comediante berlinés Géza Weisz (padre del cineasta Frans Weisz) y Lazare van Amerongen, padrastro de la (segunda) esposa de Fritz, Georgette. Ambos disfrutaron inicialmente de cierta libertad de movimiento: Weisz porque venía de Hungría, aliada de la Alemania nazi, y Lazare porque estaba exento de ser deportado al este “hasta nuevo aviso”.
Pero el destino también les pisaba cada vez más los talones. Y Fritz Rimathé cambió el papel de espectador, que durante mucho tiempo trató de practicar la ‘objetividad’, por el de participante en el drama que le impusieron los nazis. Los diarios en los que se registra este desarrollo forman -con las notas de Géza Weisz- la pauta del libro que Tom Rooduijn ha escrito sobre la comunidad de destino de Amstel 278. Da una impresión de la opresión de un pueblo que al final quedó completamente a merced de un ocupante despiadado, y de una ciudad visiblemente devorada y empobrecida (tanto física como moralmente).
Un sistema estanco
El filósofo y cineasta Jurriën Rood escribió una ‘biografía filosófica’ del hombre que, sin ningún motivo ideológico, permitió a los nazis rastrear, aislar y deportar judíos en los Países Bajos: Jacques (Sjaak) Lentz, jefe de la Inspección Nacional de Población Registros en La Haya.
Durante la ocupación alemana, este funcionario, más testarudo que servil, pudo poner en práctica el ideal administrativo por el que ya había luchado en los Países Bajos de antes de la guerra: el diseño del “hombre de papel que representa al hombre carnal en la secretaría del municipio’.’. En otras palabras: un sistema estanco –del que la tarjeta de identificación, de difícil falsificación, era la pieza final– que hacía prácticamente imposible que los ciudadanos escaparan de las miradas indiscretas del gobierno. El libro es un buen estudio, aunque a veces demasiado prolijo, de la locura en la que puede convertirse la tenacidad cuando el hombre carnal desaparece de un sistema.
Incluso después de la guerra, Lentz nunca se sometió a un examen de conciencia. Y el Departamento de Justicia tampoco lo obligó a hacerlo: fue sentenciado a tres años de prisión, menos prisión preventiva. En la exposición de motivos de este veredicto, que en su momento no se consideró demasiado suave, se hizo referencia en particular al hecho de que Lentz había facilitado el trabajo forzoso, no al hecho de que había facilitado la identificación de judíos o hecho más actividades de resistencia. difícil. Hasta su muerte en 1963, Sjaak Lentz pudo sentirse agraviado en libertad.
Monumento a un héroe sin adulterar
Los héroes han tenido un poco de dificultad en la historiografía de guerra en los últimos años. Se presentaron principalmente como excepciones a la regla de arreglar, mirar hacia otro lado, refunfuñar y mantenerse mojado, con el resultado de que las excepciones rara vez se consideran dignas de una biografía. Este puritanismo de moda no ha impedido al historiador Peter Sierksma erigir un pequeño monumento a un héroe no adulterado: su abuelo Pieter Kapenga, jefe de policía en Kampen hasta noviembre de 1942, cuando su superior le ordenó arrestar a sus conciudadanos judíos. las sencillas palabras: “Señor, me niego”. Su desgana provenía de su sólida fe. “Alemania, tus gobernantes han violado a los judíos”, escribió, recordando el momento de la verdad. “Nunca una nación ha perseguido a los judíos con impunidad”.
Kapenga pasó más de dos años en cautiverio: primero en el campo Vught, luego en Dachau. Desde allí, inmediatamente después de la liberación, encargó a su ‘querida esposa e hijos’ que se ocuparan ‘de que los neumáticos queden siempre bien inflados’, porque ‘mitad y mitad espero poder salirme en bici este verano’. Después de su regreso a Kampen, rara vez habló sobre la vida en el campamento.
Cuando el nieto Peter expresó más tarde su interés en este episodio, Kapenga simplemente dijo: “Lea Hoornik”, una referencia sucinta a los recuerdos de guerra del escritor y periodista Ed. Hoornik, un compañero de Kapenga. Y Sierksma tuvo que lidiar con eso. Ha complementado los escasos testimonios de su abuelo con informes de la sociedad Kamper del pasado y del medio reformado ortodoxo de Pieter Kapenga. Pueden haber sido las necesidades de un biógrafo desesperado, pero no disminuyen la respetabilidad de un hombre para quien el rechazo de una orden de servicio no cristiana era tan natural que solo tenía cuatro palabras para desperdiciar.
Luuc Kooijmans: Los días de mayo de 1940: un diario colectivo. Alfabeto; 487 páginas; 29,90 €.
Tom Rooduijn: Amstel 278 – Un escondite, dos diarios: reconstrucción de una tragedia bélica. Tomás rap; 415 páginas; 24,99 €.
Jurriën Rood: Lentz – El hombre detrás del documento de identidad. Libro de Historia del Norte; 460 páginas; 32,50 €.
Peter Sierksma: Señor, me niego – Un policía en resistencia. prensa de Walburg; 256 páginas; 24,99 €.
