Sobre el Autor
Sylvia Witteman prescribe de Volkskrant columnas sobre la vida diaria.
En el mercado reinaba la tranquilidad: debido a la tormenta anunciada, aproximadamente la mitad de los trabajadores de los puestos no se presentaron. La tormenta en sí no fue tan fuerte (las tormentas anunciadas suelen hacer eso), pero hacía bastante viento. En resumen, circunstancias no ideales para los voluntarios del SP, que reclutaban votos con sopa bajo el lema «hay suficiente para todos».
«¿Quieres una buena sopa de tomate?», preguntó una mujer sonriente y combativa mientras me ofrecía una taza. Bueno, sopa de tomate, por supuesto. El tomate es la mascota del SP desde hace décadas, porque el tomate es rojo y también simboliza la protesta. El hecho de que también puedas hacer sopa con él es una buena ventaja, pero acababa de comer algo, así que lo rechacé.
—¿Tampoco hay pastel? La mujer continuó hacia el viento. ¿Tarta? ¿Qué quería el SP con el pastel? No hay nada socialista en el pastel. Con el CDA o alguna otra piedra angular, sí, se podría esperar un pastel allí, pero no con el SP. Además, no vi ese pastel por ninguna parte, ni en sus manos ni en el puesto de SP detrás de ella.
«No, gracias», dije y caminé hacia la verdulería. Mientras seleccionaba una cabeza de ajo, alguien estaba parado junto al puesto de flores. eso es amor en. «Cuando la luna te golpea el ojo como una gran pizza…» canturreó Dean Martin.
Pensé en Jan Marijnissen, el padre de Lilian. Una vez afirmó en una entrevista que le gustaba mucho la cocina italiana, especialmente el carpaccio. El carpaccio también es rojo, por supuesto, pero ahora es mejor guardar silencio sobre este plato que a menudo se corrompe. La carne ya no atrae votos en los círculos de izquierda.
«Cuando el mundo parece brillar como si hubieras bebido demasiado vino…» Dean Martin se desmayó. Caminé de regreso a mi bicicleta y pasé nuevamente el SP. Ahora el viento me llevó a los brazos de un voluntario con un mechón rubio suelto. No, gracias, no hay sopa. —¿Entonces un pastel? Ahora sentí curiosidad por ese pastel invisible, y respondí ‘por favor’, tras lo cual me entregó un folleto. ¡Bueno, un volante, por supuesto!
Sonrojándome innecesariamente, lo tomé. A mi lado, un anciano gris y fornido estaba tomando una taza de sopa en sus manos. Lo probó y se calentó las manos en la taza. «Eso es más…», insistió Dean Martin. Parecía Navidad.
«¿Sabe bien?», le pregunté al anciano. «Meh», respondió. ‘Hay suficiente para todos, dicen, ¿verdad? Sólo unas pocas bolas en la sopa; ey.’