Durante muchos años casi cualquier tipo de música callejera me ponía de los nervios. Hasta que mi madre me dijo a su manera tranquila: “¡Yo siempre doy algo a los músicos callejeros, son tus compañeros!” Entonces se me cayeron las escamas de los ojos: ¡Es la verdad, estos son mis compañeros! Todavía pueden ser molestos a veces, pero son colegas. También tengo que admitir que he tenido buenos encuentros con la música callejera. Recuerdo al británico punky que tocó «Boys Don’t Cry» de The Cure en el U3 de Hamburgo entre Eppendorfer Baum y Sternschanze. Sufría del más severo mal de amores. No se limitó a un verso abreviado y un coro doble, sino que interpretó el éxito amargo en su totalidad de principio a fin. Él trajo lágrimas a mis ojos.
También recuerdo al flaco cantautor a quien alguien apodaba Ant. Tocó sus propias composiciones en inglés con métricas aventureras. Uno de sus éxitos se llamó «Feliz cumpleaños a nuestro puerto». La obstinada melodía pegadiza todavía me atormenta de vez en cuando, incluso hoy. A mis amigos Henna y los hermanos Skubsch les gustó tanto su trabajo que lo incluyeron en la portada de su fanzine Hamburger Schotenkampf. En general, composiciones propias: muy pocas veces los músicos callejeros no se atreven a esconderse detrás de los árboles de hoja perenne.
al menos eso es original
Hace dos semanas conocí a un colega más valiente. Al principio me molestó mucho el tipo que se paró justo al lado de la mesa de nuestro restaurante en Weinbergsweg de Berlín. Conducía un Hackenporsche cargado con un amplificador, un teclado y una estación de bucle. Usó este último para probar su ukelele desafinado, que se había atado justo debajo del cuello. También tenía un micrófono con él, en el que cantó con la cabeza estirada. Los latidos del teclado parecían haberse escapado de un paraíso de presets. El hombre era terco, y después de la quinta canción (!) Tuve que admitirlo: esto es al menos original. No estaba solo con esta impresión. Se formó una multitud y recibió aplausos. Un colega, pensé.
Pensé en el tipo mayor que había realizado su arte en Hamburg-Altona a principios de los 90 en Neue Grosse Bergstrasse. En un impresionante barítono y con la cara roja, interpretó éxitos a capella y canciones de opereta. Un hombre guapo con una audiencia de fans de abuelas muy específica. Y si tienes suerte, incluso podrías encontrarte con un artista ruso con garmon que esté interpretando algo de Bach o Tchaikovsky. ¡Es increíble lo que estas personas pueden evocar con sus instrumentos! Sin embargo: también me gustan las trampas de algunos músicos callejeros. Muchos tocan una pista de acompañamiento sobre la que ponen algunas sobregrabaciones. Como un chico japonés de 14 años recientemente frente al Karstadt am Ku’damm. Apenas tocó una nota con su saxofón, pero mostró una figura elegante con sus anteojos de sol de gran tamaño: era jazz en el sentido más amplio.
Eso tuvo una explosión en medio del mundo de los bienes.
También soy fanático del jugador de tambores de acero que se puede escuchar regularmente en el Tiergarten, no lejos de la estación de tren del Zoo. Su tambor de acero hábilmente tocado suena melancólico y feliz al mismo tiempo. Mi colega también es el tipo que toca U2, Guns N’ Roses y cosas similares en Hackescher Markt con un pañuelo anudado en la cabeza, guitarra eléctrica amplificada, micrófono y una cara roja brillante. Pero realmente tuve la mejor experiencia en la década de 1980 en Hamburgo en Spitalerstrasse. Un tipo desaliñado con un jersey de lana apelmazado, gafas de montura metálica y un violín gritaba textos políticos a través de la zona comercial. Y cuando no estaba gritando, estaba tocando el violín, seductoramente hermoso. Lo acompañaban dos o tres compañeros músicos. «No, no, no queremos tu mundo / No queremos tu poder / Y no queremos tu dinero / No queremos oír hablar de toda tu estafa / Queremos destruir tu estafa».
Eso tuvo un impacto en medio del mundo de los bienes. Este hombre nació en 1940 con el nombre de Klaus Christian von Wrochem. Estudió violín y composición en Colonia y Estados Unidos, se dedicó a la música de vanguardia y nueva. En la década de 1960 le dio la espalda a todo lo que ahora solo sentía elitista, comenzó una vida en las calles y en las comunidades, llamándose a sí mismo Klaus der Geiger desde entonces. Quería entrevistarlo para mi podcast Reflector hace dos años y medio. Ya tuvimos buenas llamadas telefónicas; Entonces la pandemia se interpuso en el camino. Espero poder retomar la conversación pronto. Y consideraría bastante presuntuoso describirme como su colega.
Con respecto al podcast «Reflector» de Jan Müller: www.viertausendhertz.de/reflektor
Esta columna apareció por primera vez en el número 11/2022 de Musikexpress.
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