Esta semana me sorprendió gratamente la literatura holandesa. Y también me di la vuelta con un bostezo. Para empezar con lo bueno: el nuevo número de La guía salió. Leí contribuciones de personas que no conocía, que estaban tan increíblemente bellamente escritas que me preguntaba si estaba prestando suficiente atención a la evolución literaria de nuestro país. Qué historia tan especial, incomparable y, al mismo tiempo, universal sobre el deseo humano de (in)finidad, escribió Hamed A. Nadoshan, que solo vive en los Países Bajos desde 2018. Y luego estaba la ultracorta pero incomparable historia del poeta sirio-palestino Ghayath Almadhoun, que ha pasado su vida exiliado en Estocolmo desde 2008. Escribió, aquí en una traducción de Djûke Poppinga, sobre el amor de un hombre como él por una mujer sueca. “¿No es surrealista”, escribe Almadhoun, “que vivo en un continente que garantiza la libertad de expresión y no puedo explicarte que el tiempo llegará tarde a tus citas si te desnudas?”
Se me llenaron los ojos de lágrimas porque había olvidado lo grandes que pueden ser los sentimientos que también se pueden expresar en nuestro práctico y mordaz holandés. Y, para completar la violencia sentimental; Qué eterna maravilla es que estas historias me lleguen en un lenguaje en el que no fueron inventadas originalmente, pero que tocan algo que me hace creer en una experiencia humana compartida.
Y justo, justo cuando estaba satisfecho con el estado de nuestra literatura, mi teléfono se iluminó. Y una y otra vez. Primero fueron mis hijas, luego mis amigas y luego una hermana. O había seguido qué libro había sido publicado por mi editor. No, porque hace tiempo que dejé de mirar el catálogo semestral. No por desinterés, sino por modestia. Después de todo, cualquiera que vea cuántos libros maravillosos se están publicando puede desanimarse fácilmente. Entonces no, no sabía nada sobre ese joven escritor.
Pronto comprendí que era el debut sobre una chica blanca y rica que se muda a los “pisos tristes” de Bijlmer para poder follar con todos sus “vecinos negros”. Esto marca la pauta, así que te ahorraré el resto de citas desagradables.
Leí el libro este fin de semana de mala gana, o peor; Lo leí completamente aburrido. Los negros de los que se habla no tienen profundidad, el Bijlmer se convierte en nada más que lo que todos los forasteros asustados han estado escribiendo durante décadas, y todo lo de color sólo ha sido creado para fomentar el desarrollo psicológico de un personaje blanco. Ha estado sucediendo en la literatura holandesa desde León de Winter, desde Joost Zwagerman, desde Robert Vuijsje. No hay nada innovador en eso; es la misma pereza literaria con una chaqueta de segunda mano apolillada.
La escritora, que es sólo unos años mayor que mis hijas, con las que sin duda despierta mi simpatía, se defendió en un relato incoherente sobre el arte, la subjetividad y –ahí está– la libertad de expresión. El niño había hecho bien en practicar el mismo pudor que acabo de mencionar; Primero pregúntese qué aporta su trabajo a la literatura existente.
Estos escritores también prueban; No la libertad de escribir lo que quieras, sino la imaginación humana que nos asegura la belleza. Quien limita su imaginación a un tipo de persona y utiliza al otro como escenario de cartón para investigar su propio drama psicológico, se expone como un escritor falto de imaginación. O simplemente como la enésima persona que busca un escenario demasiado grande para sus propios traumas familiares pequeñoburgueses.
Karin Amatmoekrim Es escritor y hombre de letras. Escribe una columna aquí cada dos semanas.
Una versión de este artículo también apareció en el periódico del 19 de septiembre de 2023.
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