El sonido, una de las cualidades menos apreciadas de un jardín, está integrado en el terreno inclinado alrededor de Shute House en Dorset, al sur de Inglaterra. El suave chapoteo del agua nunca está lejos y aún es difícil determinar de dónde viene hasta que, gradualmente, el sonido, fluyendo y refluyendo a través del canto de los pájaros, atrae al visitante a la Cascada Musical.
Esta es una pieza central del diseño del gran paisajista del siglo XX, Sir Geoffrey Jellicoe, quien usó Shute House Garden como crisol para sus diseños en todo el mundo y pasó muchos años perfeccionando su encargo.
En una zona ligeramente arbolada, una piscina cristalina del río Nadder envía agua en dos direcciones: clásica y romántica. La ruta clásica discurre bajo la mirada de los poetas augustos (ahora sustituidos por Zeus, Neptuno y Apolo). La ruta romántica serpentea y serpentea dentro y fuera de los bosques de camelias, hasta la creación musical de Jellicoe, donde las glicinias y las grandes paletas del acónito se reflejan en el agua mientras se deposita en estanques entre dos cascadas creadas al hundir “V” de cobre en el concreto.
Jellicoe quería que cada V hiciera una nota diferente a medida que el agua fluía sobre ella: cuanto más bajaba la cascada, más grave era la nota. Dada la calidad meliflua que aporta al paisaje, poco importa que a algunos les resulte difícil detectar distintas notas musicales de la Vs.
Es un lugar tranquilo y, como muchos jardines pacíficos, nunca está en silencio. Cuanto más escuchas, más escuchas. Al igual que con todos los hermosos y evocadores paisajes y jardines de Jellicoe, existe un enfoque multisensorial para el diseño.
La cascada musical en Shute House, del paisajista Sir Geoffrey Jellicoe © Sabina Rüber
Diseñado o no, cada jardín tiene su propio paisaje sonoro. canto de los pájaros; zorros ladrando; el susurro de las plantas arrastradas y sacudidas por el viento; el repiqueteo de semillas secas en vainas; el “swish swish” de caminar por la hierba alta; el traqueteo de las macetas después de llenarlas hasta el borde; el sonido veraniego de una segadora; cortando madera; el estallido de las alas de los grillos; ranas croando; el crujido y el crujido de las hojas y ramitas bajo los pies en otoño y el sonido del viento a través de los árboles, que varía según la variedad.
Magnolia grandiflora, trepando por el frente de las casas, golpea sus hojas gruesas y brillantes como si contara los días hasta que aparezcan sus flores enormes y perfumadas. Suspiran castañas y limas; el fresno hace eco del sonido del mar, mientras que el haya da un suspiro más rígido. Los álamos de hoja pequeña, como el álamo temblón común Populus tremula, hacen crujir las enaguas y las variedades de hojas más grandes, como el álamo balsámico de gran fragancia, emiten un silbido asmático. Los cascabeles de bambú y los pinos emiten un espeluznante aullido con viento fuerte.
Alfred, Lord Tennyson retoma el tema en parte de su poema del siglo XIX “La princesa: baja, oh doncella”:
. . . Dulce es cada sonido
Más dulce tu voz, pero cada sonido es dulce;
Miríadas de riachuelos corriendo por el césped,
El gemido de las palomas en los olmos inmemoriales,
Y murmullo de innumerables abejas.
Es fácil imaginar a Tennyson durmiendo a la deriva en una tarde de verano arrullado por “innumerables abejas”. Me pregunto qué hizo con las adiciones humanas, como el estruendoso órgano accionado por agua en Villa d’Este, cerca de Roma, los xilófonos del bosque, los baños de sonido, las arpas eólicas y las campanas de viento.
Estos últimos son antiguos, datan de milenios, cuando pueden haber sido hechos de hueso. Se supone que agregan deleite a un jardín o mantienen a raya a los malos espíritus. No soy un fanático, y para mi oído, el tintineo de las campanas de viento eran las únicas notas discordantes en el jardín Vico Morcote de Sir Peter Smithers, por lo demás exquisito, con vista al lago Lugano en Suiza. Pero él y su esposa habían viajado mucho y disfrutaban de recuerdos de su diversa vida juntos.
Si las campanas de viento tienen un opuesto infernal, debe ser otro instrumento antiguo, el arpa eólica, llamada así por Eolo, el guardián divino de los vientos en la mitología griega. Su arpa activada por el viento fue utilizada por el propietario del molino del siglo XIX, James Mellor, para agregar sonidos espeluznantes a su jardín, en Hough Hole House en Rainow, Cheshire, creado para representar la alegoría de John Bunyan de 1678. El progreso del peregrino.
El arpa vivía en la ventana de la piedra del jardín “Casa de los Aullidos”. Cuando llegaban los visitantes, Mellor encendía un fuego sulfuroso en la Casa de los Aullidos para que, mientras caminaban por el Monte Error hasta el Camino del Infierno, olieran el hedor a azufre del Hades y escucharan los infernales “gritos” del arpa eólica.
Según los contemporáneos, Mellor era un poco bromista, pero se me ocurren formas más divertidas de pasar el tiempo.
Las arpas eólicas no siempre son infernales. Algunos añaden un sonido del paraíso. Varios se han construido alrededor de Santa Fe, sus canciones etéreas resuenan en el paisaje. Uno de los más grandes tiene más de 20 pies de alto y está ensartado con varios pesos de hilo de acero inoxidable para pescar en aguas profundas, cada uno dando una nota diferente: C, D, Eb, G y Bb, en tres octavas.
En el Jardín Daisetsu Mori-no de Japón, el diseño humano también ha trabajado con la naturaleza, en este caso la gravedad en lugar del viento, para crear sonido. En una parte boscosa del jardín, un xilófono de madera de 40 metros y 341 teclas toca Bach cuando una bola rueda por la pendiente. Echa un vistazo a YouTube video: los niños parecen estar disfrutando. Y algunos pueden encontrarlo relajante. Prefiero escuchar el canto de los árboles circundantes o el riachuelo en ese hermoso paisaje.
Los baños de sonido son mucho más relajantes y tienen lugar en jardines desde Liss Ard en Irlanda hasta California e Italia. Frote un dedo húmedo alrededor de la parte superior de un vaso y creará una especie de canción de baño de sonido, una canción de los dioses de otro mundo.
Magnolia grandiflora ‘bate sus hojas gruesas y brillantes como si contara los días hasta que aparecen sus flores enormes y perfumadas’ © GAP Photos/Tim Gainey
Un reyezuelo cantor © Alan Williams/Alamy
Los baños de sonido de hoy en día son a menudo parte de un curso de yoga o meditación, con “bañistas” sentados con las piernas cruzadas o acostados mientras cuencos y campanas de cristal, cobre o cerámica hacen reverberar a las personas para que alcancen el equilibrio. Los amigos que lo probaron en Wasing Estate, cerca de Reading, me dicen que les ayuda a lograr una “relajación profunda, sanación”. Durante su sesión, junto al lago de Wasing, aparecieron peces en la superficie del lago para escuchar.
Por otro lado, la paz en el paisaje de Wasing es tan profunda que poco más se necesita para lograr el equilibrio.
Es importante distinguir entre “paz” y “silencio”. Después de todo, el silencio total es una forma de tortura.
Esto me llamó la atención cuando visité el Irish Sky Garden del artista James Turrell, una pieza monumental de land art/escultura en la finca de Liss Ard en West Cork, Irlanda. Se asemeja a un cráter elevado gigante, al que se accede a través de un túnel similar a una tumba. Poco después de que se abriera, en la década de 1990, me acosté en la estructura de piedra con forma de ataúd en el centro del cráter y contemplé las nubes que se deslizaban, algunas con reflejos del mar, o eso imaginé. El sonido desconcertado dentro del cráter, amortiguado para la mayoría de los ruidos extraños, más el fascinante efecto de escultura de luz del cráter, crearon un efecto flotante de otro mundo.
Para aquellos de nosotros que no podemos encajar un cráter masivo en nuestros patios traseros, la naturaleza ofrece tantos sonidos relajantes que probablemente sea más fácil y más barato fomentar eso alimentando pájaros e insectos y plantando diversos arbustos y árboles. La suave banda sonora de las plantas, los animales y los insectos puede inducir una tranquilidad similar al trance, especialmente durante los trabajos de jardinería sencillos y repetitivos, como desmalezar, desbrozar y plantar macetas. Me tomó años darme cuenta de que estas tareas serviles, realizadas en un jardín tranquilo, son una especie de meditación.
Medito mientras deshierbo, siempre y cuando los sonidos familiares del jardín me rodeen. Es por eso que nunca he tenido la tentación de agregar un sonido antinatural al jardín, aparte de uno, para ahuyentar a un zorro de nuestro jardín de Londres. El aterrador sónico ahuyentó al zorro sin hacer ningún sonido perceptible para un oído humano. No siempre funciona. Hoy vivimos en Oxford, y la zorra que está socavando nuestro cobertizo y mirándome con el ceño fruncido en este momento a través de la ventana de mi oficina en el jardín (no estoy bromeando), no se dejará mover por ningún asustador sónico.
Tal vez sea hora de probar algunas campanas de viento.
Jane Owen es editora colaboradora de FT
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