Maud Vanhauwaert es columnista.
Y está lloviendo a cántaros y estoy en un atasco de tráfico y veo las líneas punteadas convertirse en líneas continuas, hoy todo se cae, solo los limpiaparabrisas van y vienen, como metrónomos moviéndose simultáneamente, pero nadie puede seguir el ritmo, y casi en casa veo criaturas vagas a través de los callejones casi vacíos, con la cabeza gacha, tímidos, vueltos hacia el suelo, por así decirlo, saboreando el cuerpo nervudo, y las nubes cuelgan bajas y pesan como las bolsas de plástico en la mano de una mujer, que de pie sobre grietas, el mundo está a punto de llorar, hasta los suelos blancos de la KMSKA ya están llenos de vetas negras, todo está realmente en su contra, aunque está ese ciclista que ya no intenta resistir, se ha rendido, y con alzada brazos en los cantos ingleses que canta bajo la lluvia, que bendición, y en mi desván trato de cortar las largas tiras en versos, en un poema algo cursi. Aunque también podría haber anotado: el otoño está en la ciudad y me siento empapada.
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