para Remco
se espera demasiado de la poesia
cosas de interés y sentimientos, revolución
entre otras cosas, eso y preferiblemente más
pero un buen poema no necesita tanto
al menos no visible, hace poco más
luego excite una imagen que yacía en su lista
un pequeño pensamiento que ya estaba ahí
(así pensaste) y pensaste el poema
comenzó a girar por sí solo
familiar como un gato jeroglífico
un buen poema suele decirse después
que es como si siempre hubiera estado ahí
vive intacto por el fabricante
tarde o temprano repeler a ese fabricante
como 120 litros de limonada
solo el papel toma un largo respiro
solo carta limonada vive
Vi el último cuerpo
vacío, vio el muy-muy último
ser transferido a sus camaradas
en lucebert, schierbeek, claus, pernath
pantalones de media, comerij, coulter
sus cuerpos llegaron sin anteojos ni cigarrillos
rabia en ti, una suave
recoger en el último
ahora la poesía se convierte realmente en un acto
ahora sin frenoco, sin mas
Nunca más tu amplia sonrisa de rana
mientras entrecierra ambos ojos
calma, comprensión
una conversación en sí misma, nunca más
en su lugar permanente en la ventana de bahía retardante
amada cabaña de ceniza y vino
de la luz del sol tardía y deborah
es la tierra soltando tu manga
pero tranquilo – todo existe
todo cose y todo sigue bebiendo
como antes, no te preocupes
tu guerra sigue aquí, tu murmullo
está cincelado, también la nota
de 25 florines que hayas encontrado
escribiéndolo para nosotros
somos dueños de una tumba
lleno de palabras vivas y veraniegas
sin tu voz, pero igual de tímida
tan brillantemente indeleble como la figura
de la niña una vez en la parada del tranvía
todo corre solo ahora
todo funciona, frágil gigante, así que adiós
Campert está terminado, redondo y completo.
sin sangre y sin hacedor
pero el vive
Ramsey Nasri
curva
El poeta está muerto. Va una procesión de palabras,
lento, junto al agua, junto a los juncos ribereños. hay alas batiendo
libros, haz un pequeño deslizamiento
alrededor de las torres de la ciudad.
El poeta está muerto. El jazz suena allí, ni siquiera demasiado ruidoso,
ni siquiera demasiado impreso. La gente sale de las casas con
credos dejados atrás, con rotos, transgredidos,
reglas bellamente remendadas para la felicidad.
El poeta está muerto. El amado, el más pendenciero,
el oyente, el amante, el padre. el bebió y
Desapareció, se volvió y amó.
En la distancia, un río fluye desde el mar hasta las montañas.
y es poesía muda. En una neblina de melancolía estamos
tantas vidas por delante, tantas vidas geniales.
Ahí va una maravillosa procesión de palabras.
El querido poeta ha muerto.
Esther Noemí Perquín
Una versión de este artículo también apareció en el periódico del 8 de julio de 2022.
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