Memorias de la Reina en sus primeros años en el trono

En Sandringham en 1937, como subsecretario privado del rey Jorge VI, debo haber visto constantemente a la princesa Isabel, pero mi único recuerdo es el de una chica muy amable, que me llamaba con toda naturalidad por mi nombre de pila y muy interesada en los disparos y la vida al aire libre en general.

Durante los años de la guerra, ella y su hermana Margaret se alojaron en el Castillo de Windsor. Yo estaba constantemente allí; la presencia de las dos princesas era siempre un alivio en lo que de otro modo habría sido una comida sombría, y yo siempre trataba de sentarme al lado de una u otra de ellas. En ese momento, la princesa Isabel se había vuelto casi dolorosamente tímida, se sonrojaba si le hablaban de repente y carecía de todos los dones sociales superficiales con los que estaba dotada Margaret.

En toda mi vida no puedo recordar ningún incidente más conmovedor que su entrada en el atestado Salón del Trono en el Palacio de St. James.

No fue hasta la visita del Rey a Sudáfrica, de febrero a abril de 1947, que llegué a conocer bien a la princesa Isabel. En la travesía a bordo del HMS Vanguard y durante todo el recorrido estuve continuamente en su compañía. Siempre he creído que en esas semanas pasó de niña a mujer. El cambio fue muy marcado. Perdió su timidez paralizante y pronto pudo enfrentarse a cualquiera de las personalidades sudafricanas, desde Jan Smuts para abajo, que podrían estar sentadas a su lado en las comidas. Toda su actitud ante la vida pareció ampliarse y profundizarse.

Tengo en mi mente tres instantáneas de ella en ese momento. La primera, cuando estábamos subiendo la colina de Matopos, la marcha fue muy dura y la reina Isabel consideró que sus propios zapatos no eran adecuados. La princesa se quitó los zapatos e insistió en que su madre los usara, mientras ella misma continuaba con los pies enfundados en medias.

El segundo fue en varias funciones en las que la Reina, a pesar de los repetidos recordatorios, se negó a irse e insistió en mantener al Rey y a todos los demás dando vueltas mientras ella hablaba con todos y cada uno. La princesa Isabel se ponía detrás de su madre y le pinchaba el tendón de Aquiles con la punta de su sombrilla. Esta maniobra siempre tuvo éxito, para gran alivio de todos nosotros.

La tercera instantánea está relacionada con su transmisión de mayoría de edad, cuya preparación fue mi trabajo. Hice que Dermot Morrah, el corresponsal del Times adjunto a nuestro partido, preparara un borrador, y era muy bueno. Pero se lo di a la princesa con cierta ansiedad. Al día siguiente nos encontramos en el pasillo del tren real cuando nos disponíamos a almorzar.

Le pregunté si le gustaba el borrador. “Lo leí de principio a fin”, dijo, “y me hizo llorar”. “Eso es exactamente lo que le hará a millones de personas en todo el mundo”, respondí. Y, por supuesto, eso es justo lo que hizo.

En el momento de la muerte del Rey, en febrero de 1952, ella se encontraba en Kenia. Regresó como Reina, y desde el momento en que bajó del avión que la trajo a casa asumió las responsabilidades de su nuevo cargo con una serena dignidad que nos llenó a todos de admiración. En toda mi vida no puedo recordar ningún incidente más conmovedor que su entrada en el atestado Salón del Trono en el Palacio de St. James para el Consejo Privado de Adhesión. Supongo que éramos más de 100 Consejeros Privados reunidos; no había nadie que no se sintiera conmovido hasta el punto de las lágrimas al ver esa esbelta figura vestida de negro moviéndose silenciosamente hacia el trono, y por el sonido de su inquebrantable voz musical mientras nos leía el mensaje.

Más tarde ese día me pidió que fuera su secretario privado. Prometí hacer esto, estipulando únicamente que, después de su coronación, se me permitiría retirarme.

Durante los siguientes 22 meses la vi regularmente, casi a diario. Su comprensión inmediata de los asuntos rutinarios de la realeza fue notable; ella nunca parecía necesitar una explicación sobre ningún punto. Una y otra vez me sometía a sus trabajos sobre los que era posible tomar varias decisiones. Miraba por la ventana durante medio minuto y luego decía: “La segunda o tercera sugerencia es la respuesta correcta”, y siempre tenía razón. Tenía una comprensión intuitiva de los problemas del gobierno y, de hecho, de la vida en general, que supongo le había llegado de la reina Victoria. Sin embargo, nunca perdió de vista el lado humano ni el lado más ligero del trabajo. Servirla fue, de hecho, muy divertido.

Todos los martes por la noche a las seis, Winston Churchill, su primer ministro, tenía una audiencia. Ella lo recibiría en la Sala ’44 en el Palacio de Buckingham, mientras que yo, después de haberlo hecho pasar, me senté afuera. De qué hablaban, no tenía ni idea, pero por lo general escuchaba carcajadas a través de la puerta. Winston estaba muy enamorado de ella y, en general, salía con lágrimas corriendo por sus mejillas. En una ocasión me dijo en su francés de colegial: “Ella es en grande beauté ce soir.Entonces él y yo nos sentábamos juntos a beber nuestro whisky con refrescos, él con su cigarro, y él me contaba cualquier asunto que le hubiera planteado y que pensara que yo debería saber.

Sus relaciones con otros ministros siempre fueron fáciles. Nunca vi ninguna señal de que ella hubiera encontrado una audiencia, ministerial o de otro tipo, un problema. Para su personal de secretaría, ella era una jefa ideal. Su padre sufría habitualmente de violentas tormentas de temperamento, un rasgo que probablemente era hereditario. Nunca supe que la reina se enfadara ni siquiera un poco o, al menos exteriormente, se enfadara por algún contratiempo o mala noticia. Su serenidad era constante, su sabiduría impecable. En general, la considero la mujer más notable que he conocido.

Estas memorias fueron escritas por Sir Alan Lascelles en 1960. Ha sido editada por Duff Hart-Davis, quien editó los tres volúmenes de Letters & Journals of Sir Alan Lascelles publicados.

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