El hijo busca sus orejas. ¿Los he visto? Estaban sobre la mesa de café. ¿Quizás los moví? ¡Siempre hago eso ahora! Pongo los ojos en blanco desde detrás de mi computadora portátil. “¿Ya miraste en la canasta?” El hijo se mete en ello. Sin auriculares. Tampoco sobre la alfombra o el sofá. “Pronto perderé el tren”, se enfurece. “¡Simplemente no toques mis cosas!” Que siga siendo cortés, digo. Y que pueda irse sin esas cosas. El hijo gruñe y saca el abrigo de la barandilla. “Ah”, escucho de repente. Se marcha con una sonrisa y la mano izquierda metida en el bolsillo de la chaqueta.
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